jueves, 28 de mayo de 2015
jueves, 21 de mayo de 2015
FRASES
No hay dinero en la poesía ni poesía en el dinero. Robert Graves
Raúl Zurita:
"La poesía es la negación de la propiedad, es de todos los seres humanos que hablan"
Lo que te estoy escribiendo no es para leer, es para ser. Clarice Lispector.
Raúl Zurita:
"La poesía es la negación de la propiedad, es de todos los seres humanos que hablan"
Lo que te estoy escribiendo no es para leer, es para ser. Clarice Lispector.
CÉSAR VALLEJO - TRASPIÉ ENTRE DOS ESTRELLAS
poema en el cual se basa la película CANCIONES DEL SEGUNDO PISO
Traspié entre dos estrellas
¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tanto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tanto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
11 Oct 1937
Traspié entre dos estrellas
¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tanto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tanto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
11 Oct 1937
poesía en 140 caracteres
Poesia @Poesia4 Mexico
"No sabe esta luna
cómo todo es triste." #LíberFalcao
Sabías que... @EresKurioso
No me digas que el cielo es el límite cuando hay pisadas en la luna. (Paul Brandt)
Patricia Damiano @patriciadamiano
No diré la tarde y la luna: diré Verlaine. #Borges
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Bajo el sol
la luna se pone morena
el viernes toma vino
una manta tiene frío
y la ternura de un loco
se vuelve poema
bajo el sol
Pablo Resa
Rodillos
De cara a la selva de Birmania
aquella mujer memoriosa corta juncos
de tres generaciones sin la Unesco
en su casa de Maimar que se mueve
a lomo de los rodillos del Inle no sabría
vivir en tierra firme repite y teje
sombrero teje canasta teje alfombra
que afirmarán en tierra firme de París
o de cualquier otro parís de más allá
aquí al margen del arroyo que ama esta otra
dice manguito rotador y hay en su boca dulces
rodillos por sobre donde rolan palabras rotan
desprotegidas gentes que no aciertan a guarida
historias del más acá que no sabrían vivir
tampoco mucho menos en tierras movedizas
así la veo hoy descender de los corceles
del anecdotario apearse y es notable su cara
se redondea se entrega a la labor de mecerse
como sobre un lago el cansancio debajo de
sus ojos diario íntimo del tejido con que a vivir
sin lo que sobraría quiere afirmar rumbo quiere
feliz repite sin más canasta o alfombra tampoco
de juncos coloridas promesas tronadas ausencias
antiguas y en puerta
eligen esos ojos esa cara la redonda austeridad
para que bien sus hijos bien su mujer de sí
nada falte y si acaso los rodillos del norte arrullen
arrollen venga felicidad sin otras máscaras que
hay noches imposibles cada tanto
la veo hoy así viéndome en sus ojos a mis rodillos
de Riachuelo yo de mares y lagos que amo hace tanto
y un carguero que laboraba su lentitud por el Rhin
cruzando una pantalla con todo y mi alma a bordo
y hoy por su puerta demorar mis ventanas a
sus grandes ojos que nadie sino ella protege
en este sitio desconocido por la Unesco.
De cara a la selva de Birmania
aquella mujer memoriosa corta juncos
de tres generaciones sin la Unesco
en su casa de Maimar que se mueve
a lomo de los rodillos del Inle no sabría
vivir en tierra firme repite y teje
sombrero teje canasta teje alfombra
que afirmarán en tierra firme de París
o de cualquier otro parís de más allá
aquí al margen del arroyo que ama esta otra
dice manguito rotador y hay en su boca dulces
rodillos por sobre donde rolan palabras rotan
desprotegidas gentes que no aciertan a guarida
historias del más acá que no sabrían vivir
tampoco mucho menos en tierras movedizas
así la veo hoy descender de los corceles
del anecdotario apearse y es notable su cara
se redondea se entrega a la labor de mecerse
como sobre un lago el cansancio debajo de
sus ojos diario íntimo del tejido con que a vivir
sin lo que sobraría quiere afirmar rumbo quiere
feliz repite sin más canasta o alfombra tampoco
de juncos coloridas promesas tronadas ausencias
antiguas y en puerta
eligen esos ojos esa cara la redonda austeridad
para que bien sus hijos bien su mujer de sí
nada falte y si acaso los rodillos del norte arrullen
arrollen venga felicidad sin otras máscaras que
hay noches imposibles cada tanto
la veo hoy así viéndome en sus ojos a mis rodillos
de Riachuelo yo de mares y lagos que amo hace tanto
y un carguero que laboraba su lentitud por el Rhin
cruzando una pantalla con todo y mi alma a bordo
y hoy por su puerta demorar mis ventanas a
sus grandes ojos que nadie sino ella protege
en este sitio desconocido por la Unesco.
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