jueves, 19 de noviembre de 2015
jueves, 15 de octubre de 2015
POESÍA EN 140 CARACTERES
Mauricio @siemprevoysolo
Crece la luna, ya nos llenará, cielo.
Luis Eduardo Rendón @LuisERendonE - colombia
Las palabras menguan sin luna y crecen con ella
Isabela Méndez @mendezisabela
La luna
página
en blanco.
Crece la luna, ya nos llenará, cielo.
Luis Eduardo Rendón @LuisERendonE - colombia
Las palabras menguan sin luna y crecen con ella
Isabela Méndez @mendezisabela
La luna
página
en blanco.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Piel
la luna es de piel
y la noche es una herida
Juan Pomponio @juanpomponio
El océano:
una bestia devoradora}
que gime preguntando
por la luna.
THE EDGE OF LOVE-- EN EL LÍMITE DEL AMOR
vera, william y DYLAN THOMAS
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/2013/05/el-limite-del-amor-2008-titulo-original.html?spref=fb
jueves, 1 de octubre de 2015
Saint-John Perse
Imágenes para Crusoe":
1. Las campanas
Anciano de manos desnudas
repuesto entre los hombres, ¡Crusoe!
llorabas, imagino, cuando desde las torres de la
Abadía, como un flujo, se derramaba el sollozo de
las campanas sobre la Ciudad...
¡Oh Despojado!
Llorabas recordando los rompientes bajo La luna;
los silbos de más distantes riberas; las músicas extrañas
que nacían y se asordaban bajo el ala cerrada de la noche,
semejantes a los encadenados círculos que son las
ondas de una concha, a la amplificación de clamores bajo la mar.
* * * * *
2. El muro
El lienzo de muro está enfrente, para conjurar el círculo de tu sueño.
Pero la imagen lanza su grito.
La cabeza contra una oreja del sillón grasiento, exploras tus dientes
con tu lengua: el sabor de las grasas y las salsas infecta tus encías,
y sueñas con las nubes puras sobre tu isla, cuando el alba verde
crece lúcida en el seno de las aguas misteriosas.
Es el sudor de las savias en exilio, la suarda amarga de las plantas silicuosas,
la insinuación acre de los manglares carnosos y la ácida delicia
de una negra sustancia en las vainas.
Es la miel silvestre de las hormigas en las galerías del árbol muerto.
Es un sabor de fruto verde que acidula el alba que bebes:
el aire lechoso enriquecido con la sal de los alisios...
¡Alegría!, ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
Las telas puras resplandecen, los invisibles atrios están sembrados de hierbas
y las verdes delicias del suelo se pintan al siglo de un largo día.
* * * * *
3.La ciudad
La pizarra cubre sus techos, o bien la teja en que vegetan los musgos.
Su aliento se vierte por el tiro de las chimeneas.
¡Grasas!
¡Olor de los hombres urgidos, como de un soso matadero!,
¡agrios cuerpos de las mujeres bajo las faldas!
¡Oh ciudad contra el cielol
Grasas, aspirados alientos, y el vaho de un pueblo contaminado
-pues toda ciudad se ciñe de inmundicia.
Sobre la lumbrera del tenderete -sobre los cubos de basura del hospicio
-sobre el olor de vino azul del barrio de los marineros
-sobre la fuente que solloza en los patios de la policía
-sobre las estatuas de piedra mohosa y sobre los perros vagabundos
-sobre el chiquillo que silba, y el mendigo cuyas mejillas tiemblan
en la cavidad de las mandíbulas,
sobre la gata enferma que tiene tres pliegues en la frente,
la noche desciende, entre el vaho de los hombres...
-La Ciudad por el río mana hacia el mar como un absceso...
¡Crusoe! Esta noche, cerca de tu Isla, el cielo que se aproxima loará al mar,
y el silencio multiplicará la exclamación de los astros solitarios.
Corre las cortinas; no enciendas:
Es la noche sobre tu Isla y en su contorno, aquí y allá,
dondequiera se curva el impecable vaso del mar;
es la noche color de párpados, sobre los caminos entretejidos del cielo y del mar.
Todo es salado, todo es viscoso y pesado como la vida de los plasmas.
El pájaro se arrulla en su pluma, bajo un sueño aceitoso;
el fruto vano, sordo de insectos cae en el agua de las caletas, cavando su ruido.
La isla se adormece entre el circo de vastas aguas,
lavada por cálidas corrientes y grasas lechadas,
en la frecuentación de légamos suntuosos.
Bajo los manglares que lo fecundan, lentos peces entre el cieno
han descargado burbujas de su cabeza chata; y otros que son lentos,
manchados como reptiles, velan. -Los légamos son fecundados.
-Oye chasquear a las huecas bestias en sus conchas.
-Sobre un trozo del cielo verde hay un humo apresurado
que es el enmarañado vuelo de los mosquitos.
-Los grillos bajo las hojas se llaman dulcemente.- Y otras bestias que son dulces,
atentas a la noche, cantan un canto más puro que el anuncio de las lluvias:
es la deglutición de dos perlas hinchendo su gollete amarillo...
¡Vagido de las aguas girantes y luminosas!
¡Corolas, bocas de moaré: el duelo que apunta y se ensancha!
Son grandes flores móviles en viaje, flores vivientes para siempre,
y que no cesarán de crecer por el mundo...
¡Oh el color de las brisas circulando sobre las aguas calmas,
las palmas de las palmeras que se menean!
Y ni un lejano ladrido de perro que signifique la choza;
que signifique la choza y el humo de la tarde
y las tres piedras negras bajo el olor de pimiento.
Pero los murciélagos cortan la noche blanda con pequeños gritos.
¡Alegría!. ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
...¡Crusoe!, ¡estás ahí! y tu rostro se ofrece a los signos de la noche,
como una invertida palma de la mano.
* * * * *
4.Viernes
¡Risas bajo el sol,
marfil genuflexiones tímidas, las manos en las cosas de la tierra...
¡Viernes!, ¡qué verde era la hoja, y qué nueva tu sombra,
las manos tan largas hacia la tierra cuando, cerca del hombre taciturno,
meneabas bajo la luz la azul corriente de tus miembros!
-Ahora te han obsequiado un rojo andrajo.
Bebes el aceite de las lámparas y robas en la despensa;
deseas las faldas de la cocinera que es gorda y olorosa pescado;
miras en el cobre de tu librea tus ojos que se han hecho embusteros
y tu risa, viciosa.
* * * * *
5.El loro
Este es otro.
Un marino tartamudo lo había dado a la vieja que lo venció.
Está sobre el rellano, cerca de la lumbrera, allí donde se mezcla al negror
la sucia bruma del día color de callejón.
Con un doble grito, a la noche, te saluda, Crusoe,
cuando, subiendo de las letrinas del patio,
abres la puerta del pasillo y levantas ante ti el astro precario de tu lámpara.
Vuelve su cabeza para volver su mirada.
Hombre de la lámpara, ¿qué quieres de él?...
Miras el ojo redondo bajo el polen averiado del párpado;
miras el segundo círculo como un anillo de muerta savia.
Y la pluma enferma se remoja en el acuoso excremento.
¡Oh miseria! Apaga tu lámpara, El pájaro lanza su grito.
1. Las campanas
Anciano de manos desnudas
repuesto entre los hombres, ¡Crusoe!
llorabas, imagino, cuando desde las torres de la
Abadía, como un flujo, se derramaba el sollozo de
las campanas sobre la Ciudad...
¡Oh Despojado!
Llorabas recordando los rompientes bajo La luna;
los silbos de más distantes riberas; las músicas extrañas
que nacían y se asordaban bajo el ala cerrada de la noche,
semejantes a los encadenados círculos que son las
ondas de una concha, a la amplificación de clamores bajo la mar.
* * * * *
2. El muro
El lienzo de muro está enfrente, para conjurar el círculo de tu sueño.
Pero la imagen lanza su grito.
La cabeza contra una oreja del sillón grasiento, exploras tus dientes
con tu lengua: el sabor de las grasas y las salsas infecta tus encías,
y sueñas con las nubes puras sobre tu isla, cuando el alba verde
crece lúcida en el seno de las aguas misteriosas.
Es el sudor de las savias en exilio, la suarda amarga de las plantas silicuosas,
la insinuación acre de los manglares carnosos y la ácida delicia
de una negra sustancia en las vainas.
Es la miel silvestre de las hormigas en las galerías del árbol muerto.
Es un sabor de fruto verde que acidula el alba que bebes:
el aire lechoso enriquecido con la sal de los alisios...
¡Alegría!, ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
Las telas puras resplandecen, los invisibles atrios están sembrados de hierbas
y las verdes delicias del suelo se pintan al siglo de un largo día.
* * * * *
3.La ciudad
La pizarra cubre sus techos, o bien la teja en que vegetan los musgos.
Su aliento se vierte por el tiro de las chimeneas.
¡Grasas!
¡Olor de los hombres urgidos, como de un soso matadero!,
¡agrios cuerpos de las mujeres bajo las faldas!
¡Oh ciudad contra el cielol
Grasas, aspirados alientos, y el vaho de un pueblo contaminado
-pues toda ciudad se ciñe de inmundicia.
Sobre la lumbrera del tenderete -sobre los cubos de basura del hospicio
-sobre el olor de vino azul del barrio de los marineros
-sobre la fuente que solloza en los patios de la policía
-sobre las estatuas de piedra mohosa y sobre los perros vagabundos
-sobre el chiquillo que silba, y el mendigo cuyas mejillas tiemblan
en la cavidad de las mandíbulas,
sobre la gata enferma que tiene tres pliegues en la frente,
la noche desciende, entre el vaho de los hombres...
-La Ciudad por el río mana hacia el mar como un absceso...
¡Crusoe! Esta noche, cerca de tu Isla, el cielo que se aproxima loará al mar,
y el silencio multiplicará la exclamación de los astros solitarios.
Corre las cortinas; no enciendas:
Es la noche sobre tu Isla y en su contorno, aquí y allá,
dondequiera se curva el impecable vaso del mar;
es la noche color de párpados, sobre los caminos entretejidos del cielo y del mar.
Todo es salado, todo es viscoso y pesado como la vida de los plasmas.
El pájaro se arrulla en su pluma, bajo un sueño aceitoso;
el fruto vano, sordo de insectos cae en el agua de las caletas, cavando su ruido.
La isla se adormece entre el circo de vastas aguas,
lavada por cálidas corrientes y grasas lechadas,
en la frecuentación de légamos suntuosos.
Bajo los manglares que lo fecundan, lentos peces entre el cieno
han descargado burbujas de su cabeza chata; y otros que son lentos,
manchados como reptiles, velan. -Los légamos son fecundados.
-Oye chasquear a las huecas bestias en sus conchas.
-Sobre un trozo del cielo verde hay un humo apresurado
que es el enmarañado vuelo de los mosquitos.
-Los grillos bajo las hojas se llaman dulcemente.- Y otras bestias que son dulces,
atentas a la noche, cantan un canto más puro que el anuncio de las lluvias:
es la deglutición de dos perlas hinchendo su gollete amarillo...
¡Vagido de las aguas girantes y luminosas!
¡Corolas, bocas de moaré: el duelo que apunta y se ensancha!
Son grandes flores móviles en viaje, flores vivientes para siempre,
y que no cesarán de crecer por el mundo...
¡Oh el color de las brisas circulando sobre las aguas calmas,
las palmas de las palmeras que se menean!
Y ni un lejano ladrido de perro que signifique la choza;
que signifique la choza y el humo de la tarde
y las tres piedras negras bajo el olor de pimiento.
Pero los murciélagos cortan la noche blanda con pequeños gritos.
¡Alegría!. ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
...¡Crusoe!, ¡estás ahí! y tu rostro se ofrece a los signos de la noche,
como una invertida palma de la mano.
* * * * *
4.Viernes
¡Risas bajo el sol,
marfil genuflexiones tímidas, las manos en las cosas de la tierra...
¡Viernes!, ¡qué verde era la hoja, y qué nueva tu sombra,
las manos tan largas hacia la tierra cuando, cerca del hombre taciturno,
meneabas bajo la luz la azul corriente de tus miembros!
-Ahora te han obsequiado un rojo andrajo.
Bebes el aceite de las lámparas y robas en la despensa;
deseas las faldas de la cocinera que es gorda y olorosa pescado;
miras en el cobre de tu librea tus ojos que se han hecho embusteros
y tu risa, viciosa.
* * * * *
5.El loro
Este es otro.
Un marino tartamudo lo había dado a la vieja que lo venció.
Está sobre el rellano, cerca de la lumbrera, allí donde se mezcla al negror
la sucia bruma del día color de callejón.
Con un doble grito, a la noche, te saluda, Crusoe,
cuando, subiendo de las letrinas del patio,
abres la puerta del pasillo y levantas ante ti el astro precario de tu lámpara.
Vuelve su cabeza para volver su mirada.
Hombre de la lámpara, ¿qué quieres de él?...
Miras el ojo redondo bajo el polen averiado del párpado;
miras el segundo círculo como un anillo de muerta savia.
Y la pluma enferma se remoja en el acuoso excremento.
¡Oh miseria! Apaga tu lámpara, El pájaro lanza su grito.
jueves, 24 de septiembre de 2015
jueves, 27 de agosto de 2015
jueves, 13 de agosto de 2015
jueves, 6 de agosto de 2015
jueves, 23 de julio de 2015
jueves, 16 de julio de 2015
sábado, 4 de julio de 2015
shi - poesía - poetry
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/search?q=poetry
Poesía (Poetry) Lee Chang-Dong (subt. español)
poema incluido en la película SHI - POESÍA del coreano Lee Chang Dong
jueves, 2 de julio de 2015
poesía en 140 caracteres
La Parada Poética @laparadapoetica 20 minHace 20 minutos
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas
Jaime Sabines
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas
Jaime Sabines
TatiCortésBacigalupo @Serfelizmicolor 4 minHace 4 minutos Chile
Cabellos de luna,
piel de hierba
Corazón de pétalos,
manos de raíces
#microcuentos @SonMicroCuentos 26 de jun.
Aquel lobo era diferente: aullaba a la luna nueva. Javier Ruiz Taboada
Albeiro Montoya G. @amguiral 7 minHace 7 minutos COLOMBIA
Salvavidas
"Madre,
cómprame un traje de buzo.
La luna se ahoga
En el estanque de la casa".
Carlos Héctor Trejos Reyes
malennne @malennne 2 minHace 2 minutosargentina
Quizás sea vano el rayo, que de súbito se trepó a mis ojos, de esperas, de palabras nunca dichas por la luna. ¡Pero tú te le parece tanto!
jueves, 25 de junio de 2015
jueves, 18 de junio de 2015
POESÍA EN 140 CARACTERES
Poetas Nuevos @Poetas_Nuevos
Luna,
tú que brillas
en sus ojos e
iluminas deseos
recuérdale
en un destello
que la amo.
Isabela Méndez @mendezisabela
Cupido flechó a la luna,
y ella, como reproche
dejó a Cupido encerrado
Luna,
tú que brillas
en sus ojos e
iluminas deseos
recuérdale
en un destello
que la amo.
Isabela Méndez @mendezisabela
Cupido flechó a la luna,
y ella, como reproche
dejó a Cupido encerrado
en las fauces de la noche.
Compa Escribidor @disversum
Miro la luna sin saber por qué,
debe tener un reflejo, no sé cuál;
consumido el tiempo,
deja nítida la duda de quién.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Un día de lluvia
entre las sábanas de tu piel
buscándonos el amor
entre el eco de la luna
acercamientos a la lectura y la pòesía
La poesía subyace a cualquier actividad artística. No importa a lo que te dediques pero si sos un poeta lo vas a ser siempre” @Pedro_Aznar
"La primera línea de un poema es un halcón que no deja escapar a su presa." Gabriel Preil, poeta
Caneo Arguinzones: “El problema es cuando la mente está en blanco, no la hoja.”
«Intenta leer tus propios trabajos como los leerían tus enemigos». Zadie Smith
"La primera línea de un poema es un halcón que no deja escapar a su presa." Gabriel Preil, poeta
Caneo Arguinzones: “El problema es cuando la mente está en blanco, no la hoja.”
«Intenta leer tus propios trabajos como los leerían tus enemigos». Zadie Smith
el tigre y la nieve - poema
Si ella muere,
para mí
el mundo es una puesta en escena,
pueden levantarlo todo,
enrollar el cielo y cargarlo en un camión,
apagar esta luz bellísima
del sol que me gusta tanto ,
y sabes por qué?
porque me gusta ella iluminada por el sol.
Pueden llevarse todo,
éstas alfombras,los edificios,la arena ,
el viento,las ranas,las sandías maduras,
el granizo,las siete de la tarde,
mayo,junio,julio,la albahaca,las abejas,
El mar,los calabacines,los calabacines!
encuéntrame ésta glicerina amigo Al Guimei-li
Resumen de la película
Attilio al farmacéutico,al suplicarle que recuerde la
formula de la glicerina para salvar a Vittoria.
"El día que vea un tigre en la nieve sobre Roma,ese
día estaremos juntos para siempre"-Vittoria
"Esta noche no volverá más.Sólo hay una hora en el reloj
del tiempo:"Ahora"Attilio
El Tigre y la Nieve es una película italiana del año 2005
dirigida y escrita (junto a Vicenzo Cerami) y protagonizada por Roberto Benigni
jueves, 11 de junio de 2015
jueves, 4 de junio de 2015
EL ENIGMA DE KASPAR HAUSER
ESTA PELÍCULA PUEDE BAJARSE DEL SIGUIENTE ENLACE
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/2012/05/enigma-de-kaspar-hauser-1974-titulo.html?spref=fb
poesía en 140 caracteres
Victor Hugo RaGa @SometidoATuPiel . Venezolano.
La luna está hermosa, quiero morir de poesía.
La luna está hermosa, quiero morir de poesía.
Poesia2012 @Poesia2012
Olvidamos el alma y el pecado.
Todo nos dejó solos: la luna y el vestido.
La noche era profunda como un lecho mullido.
JORGE DEBRAVO
Isabela Méndez @mendezisabela
Vuelvo al estanque soy rana.
Croaré para que la luna me regale un cuento mientras duerme sobre el agua.
#microcuentos @SonMicroCuentos
Bajo la misma luna, en la misma ciudad, cruzando las mismas calles, sólo se veían en sus sueños. Carlos A. Sevilla
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Besa la lluvia los cristales
la luna se diluye en matices ácidos
me entretengo en cazar imágenes
para sujetarlas con las manos
KASPAR HAUSER - POEMAS
Daumer el último Rosacruz
aquí e refiere a la alta
misión y lo dice en este poema a de Kaspar Hauser
"Se acaba mi estancia acá abajo,
y mis fuerzas van declinando.
Tu imagen se alza ante mí,
sombra sangrante,pobre hijo mio.
Yo percibo,amigo,tus palabras;
Tu,que siempre me has defendido
librando con tanto valor
un combate que parecía perdido.
Yo no podía de ningún error,
lo sabes bien,ser culpable.
Uno cobardemente,golpea mi corazón
Y,más aún,se me colma de ignominia.
Luchando aquí,luchando allá,
yo he superado todo sufrimiento.
Pero jamas el infierno a la astucia,
en su cólera,ha renunciado:
De mentir sin razón,se me acusa
Y en el fango he sido arrastrado.
Que tu valentía y tu amor
En esta prueba me animen;
Protégeme día a día,
En las fuerzas de lo alto yo confío
Escucho los lamentos en la sombra,
y sin descanso lucharé
Nada podrá jamas romper
El lazo sagrado que nos unió.
Sobre el Enigma Kaspar Hauser: Rudolf Steiner
Los hombres quieren saber
cómo resolver el enigma del destino
y echan en olvido
que la vida,
en su sucesión rítmica,
es la verdadera solución
de este enigma.
jueves, 28 de mayo de 2015
jueves, 21 de mayo de 2015
FRASES
No hay dinero en la poesía ni poesía en el dinero. Robert Graves
Raúl Zurita:
"La poesía es la negación de la propiedad, es de todos los seres humanos que hablan"
Lo que te estoy escribiendo no es para leer, es para ser. Clarice Lispector.
Raúl Zurita:
"La poesía es la negación de la propiedad, es de todos los seres humanos que hablan"
Lo que te estoy escribiendo no es para leer, es para ser. Clarice Lispector.
CÉSAR VALLEJO - TRASPIÉ ENTRE DOS ESTRELLAS
poema en el cual se basa la película CANCIONES DEL SEGUNDO PISO
Traspié entre dos estrellas
¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tanto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tanto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
11 Oct 1937
Traspié entre dos estrellas
¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tanto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tanto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
11 Oct 1937
poesía en 140 caracteres
Poesia @Poesia4 Mexico
"No sabe esta luna
cómo todo es triste." #LíberFalcao
Sabías que... @EresKurioso
No me digas que el cielo es el límite cuando hay pisadas en la luna. (Paul Brandt)
Patricia Damiano @patriciadamiano
No diré la tarde y la luna: diré Verlaine. #Borges
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Bajo el sol
la luna se pone morena
el viernes toma vino
una manta tiene frío
y la ternura de un loco
se vuelve poema
bajo el sol
Pablo Resa
Rodillos
De cara a la selva de Birmania
aquella mujer memoriosa corta juncos
de tres generaciones sin la Unesco
en su casa de Maimar que se mueve
a lomo de los rodillos del Inle no sabría
vivir en tierra firme repite y teje
sombrero teje canasta teje alfombra
que afirmarán en tierra firme de París
o de cualquier otro parís de más allá
aquí al margen del arroyo que ama esta otra
dice manguito rotador y hay en su boca dulces
rodillos por sobre donde rolan palabras rotan
desprotegidas gentes que no aciertan a guarida
historias del más acá que no sabrían vivir
tampoco mucho menos en tierras movedizas
así la veo hoy descender de los corceles
del anecdotario apearse y es notable su cara
se redondea se entrega a la labor de mecerse
como sobre un lago el cansancio debajo de
sus ojos diario íntimo del tejido con que a vivir
sin lo que sobraría quiere afirmar rumbo quiere
feliz repite sin más canasta o alfombra tampoco
de juncos coloridas promesas tronadas ausencias
antiguas y en puerta
eligen esos ojos esa cara la redonda austeridad
para que bien sus hijos bien su mujer de sí
nada falte y si acaso los rodillos del norte arrullen
arrollen venga felicidad sin otras máscaras que
hay noches imposibles cada tanto
la veo hoy así viéndome en sus ojos a mis rodillos
de Riachuelo yo de mares y lagos que amo hace tanto
y un carguero que laboraba su lentitud por el Rhin
cruzando una pantalla con todo y mi alma a bordo
y hoy por su puerta demorar mis ventanas a
sus grandes ojos que nadie sino ella protege
en este sitio desconocido por la Unesco.
De cara a la selva de Birmania
aquella mujer memoriosa corta juncos
de tres generaciones sin la Unesco
en su casa de Maimar que se mueve
a lomo de los rodillos del Inle no sabría
vivir en tierra firme repite y teje
sombrero teje canasta teje alfombra
que afirmarán en tierra firme de París
o de cualquier otro parís de más allá
aquí al margen del arroyo que ama esta otra
dice manguito rotador y hay en su boca dulces
rodillos por sobre donde rolan palabras rotan
desprotegidas gentes que no aciertan a guarida
historias del más acá que no sabrían vivir
tampoco mucho menos en tierras movedizas
así la veo hoy descender de los corceles
del anecdotario apearse y es notable su cara
se redondea se entrega a la labor de mecerse
como sobre un lago el cansancio debajo de
sus ojos diario íntimo del tejido con que a vivir
sin lo que sobraría quiere afirmar rumbo quiere
feliz repite sin más canasta o alfombra tampoco
de juncos coloridas promesas tronadas ausencias
antiguas y en puerta
eligen esos ojos esa cara la redonda austeridad
para que bien sus hijos bien su mujer de sí
nada falte y si acaso los rodillos del norte arrullen
arrollen venga felicidad sin otras máscaras que
hay noches imposibles cada tanto
la veo hoy así viéndome en sus ojos a mis rodillos
de Riachuelo yo de mares y lagos que amo hace tanto
y un carguero que laboraba su lentitud por el Rhin
cruzando una pantalla con todo y mi alma a bordo
y hoy por su puerta demorar mis ventanas a
sus grandes ojos que nadie sino ella protege
en este sitio desconocido por la Unesco.
mercedes venturino
Todo lo elegí a la inversa para encontrarme.
Así volé del fin al principio
y de la tierra al aire,
eligiendo las flores de otoño en primavera,
las frutas del invierno, en verano,
viendo a la muerte de frente
en los primeros albores,
y las insolencias llenas de coraje
al pisar más décadas.
Todo fue llegando desde el olvido
y atravesando poco a poco, lugares conocidos
que, sin saberlo,
eran sabidos.
Entré tangencialmente en las heridas más crueles
sólo para descubrir y comprobar
que de allí
uno salta en vertical hacia las estrellas.
Extendí los brazos en busca de que aferrarme,
y así como quien no puede ver con la luz de frente
n
o encontré más que nada en el afán por asirme
del adentro al afuera,
no hubo más que oro escapándose como estatuas de arena
no hubo más que luces no vistas clavadas en el camino
no hubo más que espadas cortando la corriente del río,
pero allí,
allí donde nada había
allí donde todo era final
allí donde todo se perdía antes de encontrarse lo que se buscaba hasta el desborde
en el afán por encontrar,
solo me encontré a mí misma,
estallando en principios que devenían de finales vislumbrados
explotando en flores que crecían en las laderas de los miedos
agradeciendo con crisoles de besos que estuviese cerca
Ya no importa lo que no hubo hasta aquí.
Hoy el final, es principio
11/5/2015
Así volé del fin al principio
y de la tierra al aire,
eligiendo las flores de otoño en primavera,
las frutas del invierno, en verano,
viendo a la muerte de frente
en los primeros albores,
y las insolencias llenas de coraje
al pisar más décadas.
Todo fue llegando desde el olvido
y atravesando poco a poco, lugares conocidos
que, sin saberlo,
eran sabidos.
Entré tangencialmente en las heridas más crueles
sólo para descubrir y comprobar
que de allí
uno salta en vertical hacia las estrellas.
Extendí los brazos en busca de que aferrarme,
y así como quien no puede ver con la luz de frente
n
o encontré más que nada en el afán por asirme
del adentro al afuera,
no hubo más que oro escapándose como estatuas de arena
no hubo más que luces no vistas clavadas en el camino
no hubo más que espadas cortando la corriente del río,
pero allí,
allí donde nada había
allí donde todo era final
allí donde todo se perdía antes de encontrarse lo que se buscaba hasta el desborde
en el afán por encontrar,
solo me encontré a mí misma,
estallando en principios que devenían de finales vislumbrados
explotando en flores que crecían en las laderas de los miedos
agradeciendo con crisoles de besos que estuviese cerca
Ya no importa lo que no hubo hasta aquí.
Hoy el final, es principio
11/5/2015
jueves, 14 de mayo de 2015
JAVIER ROBLEDO
Dos poéticas
Es fácil ser un poeta maldito.
Vomitar cocodrilos sobre las cúpulas de los templos heridos.
Atormentar cachorros con la pezuña del adoquín oxidado.
Masticar abrojos y lamparitas eléctricas sobre el filo del cordón.
Lo difícil es
Esgrimir un pulpo azul sobre el estrado del abismo.
Alumbrar un icosaedro en la frente del almendro.
Plantar un rayo en el hueco de la esfinge
y que viva.
Voracidades del diablo
Permiso
Voy a entrar en el infierno
Chamuscada carne
Purificación salvaje
Herida rota sin rocío
Dolor de alambre raquítico
¿Podré mantenerme conciente y al mando en la furia del vendaval?
¿Cuánta catástrofe soporta el pulso?
¿Qué inauditas pesadillas acechan mi sangre empecinada?
¿Podré sortear sin aniquilación el desfile de afilados huesos?
¿Tragarán los demonios mis ojos, mis arterias, mis pelos en pedacitos?
¿Soy capaz de tanta tortura trunca?
¿Adivinaré acaso los ocasos de mis dioses ¿
¿Vomitaré el sentido de mis horas sagradas en el baúl de los paradigmas?
¿Destrozaré con uñas el destino que me cercena?
¿Maldeciré los restos del pájaro naufragado por la quilla de la luna?
¿Canibalizaré el mundo que he creado bajo la pestaña quebrada?
O
¿Resistirá mi alma las enfermedades de mi mente endiablada hasta que cesen de tanto escarnio inútil destructivo?
¿Podré llegar a resucitarme como el Cristo?
¿Atravesaré todas esas calamidades para rociar de soles y de sales, un nuevo universo?
Quizás ,
Quizás,
por que no…
Es fácil ser un poeta maldito.
Vomitar cocodrilos sobre las cúpulas de los templos heridos.
Atormentar cachorros con la pezuña del adoquín oxidado.
Masticar abrojos y lamparitas eléctricas sobre el filo del cordón.
Lo difícil es
Esgrimir un pulpo azul sobre el estrado del abismo.
Alumbrar un icosaedro en la frente del almendro.
Plantar un rayo en el hueco de la esfinge
y que viva.
Voracidades del diablo
“Brilla tú
Diamante loco” ( Pink Floyd)
Permiso
Voy a entrar en el infierno
Chamuscada carne
Purificación salvaje
Herida rota sin rocío
Dolor de alambre raquítico
¿Podré mantenerme conciente y al mando en la furia del vendaval?
¿Cuánta catástrofe soporta el pulso?
¿Qué inauditas pesadillas acechan mi sangre empecinada?
¿Podré sortear sin aniquilación el desfile de afilados huesos?
¿Tragarán los demonios mis ojos, mis arterias, mis pelos en pedacitos?
¿Soy capaz de tanta tortura trunca?
¿Adivinaré acaso los ocasos de mis dioses ¿
¿Vomitaré el sentido de mis horas sagradas en el baúl de los paradigmas?
¿Destrozaré con uñas el destino que me cercena?
¿Maldeciré los restos del pájaro naufragado por la quilla de la luna?
¿Canibalizaré el mundo que he creado bajo la pestaña quebrada?
O
¿Resistirá mi alma las enfermedades de mi mente endiablada hasta que cesen de tanto escarnio inútil destructivo?
¿Podré llegar a resucitarme como el Cristo?
¿Atravesaré todas esas calamidades para rociar de soles y de sales, un nuevo universo?
Quizás ,
Quizás,
por que no…
Recontrarefranes
Al que madruga dios lo ayuna.
El hambre temprana es delito sin sanción eterna.
-----------------------
Mas vale pájaro en mano que bien volando
rozan las alas vacíos que zumban.
-----------------------------
Mas vale pájaro en mano que sien volando
la locura en el aire necesita pisar tierra.
-------------------------------
Primero el suelo o la gallina?
Segundo lo que pisa o quien sostiene?
Tercero el huevo o la pregunta?
--------------------------------
Una mano lava la aorta,
las yemas sobre la yugular: late, late!
--------------------------------
No hay mal que por bien no venga
Como si la venganza supliera sanción con paces.
------------------------------------
El buey solo bien se lame
Torea soledades la lengua que muge el decir.
------------------------------------------
El que mucho aprieta poco ahorca.
Torundo estrangulamiento resulta de lo inaprensible.
A MODO DE DEFINICIÓN
La coherencia
es una piedra ( un único ejemplar en el planeta )
que se encuentra en la cima de una montaña
a veces no descubierta.
La estupidez
es un grano que crece bajo la uña del meñique
de las personas que ceden
a la humana predisposición a ese virus.
La razón
es el reflejo que un azulejo de baño produce
en el multifacético ojo de una mosca
que observa el espejo del botiquín.
La definición
es un escobazo de aprendiz de brujo
con el cual
enjaulamos la pluma del pájaro
mientras el ave
sigue volando.
ASÍ AHORA COMO AL PRINCIPIO
Error de Adán:
tomar el manzano
como único árbol
perder así el bosque
en el que
a pesar de su error
sigue parado.
Parcelar el ojo
alambrar el polvo de su origen
erguirse sobre lo imposible.
Construir una celda
recluirse dentro
y hacer de carcelero
para no escapar.
POEMA DE LA CUCARACHA Y EL DENTISTA
El dentista es el que se ocupa de mi boca
y por la boca me da cucarachas.
Un dentista es siempre un ser no querido
alguien peligroso.
Comer cucarachas: asimilar lo desagradable por la boca.
Asimilar. Hacer propio lo otro.
Asimilar lo desagradable es un principio de sabiduría
( solo lo desagradable que no se puede evitar )
Asimilar al dentista, asimilar cucarachas, asimilar la muerte.
La boca ( también) es por donde uno dice. Por donde se pasa a través hacia lo otro.
La cucaracha ( también ) por su antigüedad en la vida
es inmortalidad
y por ser justamente desagradable
nunca ha sido
fruto apetecido por la boca.
La muerte es lo otro
lo de uno es la vida.
Si asimilo la cucaracha la hago propia
y mi vivencia se extiende.
El dentista es el brujo
que me alimenta con esa paradoja.
jueves, 7 de mayo de 2015
POEMAS DE LA PELÍCULA ANDREI RUBLEV
Eclesiastés
11:9 Alegráte, joven en tu juventud,y torne placer tu corazón en los días de tu adolescencia,y anda en los caminos de tu corazón y en la vista de tu ojos pero sabe que sobre todo en estas cosas te juzgará Dios.
12:1 Acúerdate de tu creador en los días de tu juventud,antes que vengan los días malos y lleguen los años de los cuales digas:no tengo en ello contentamiento.
12:6 Antes que la cadena de plata se quiebre y se rompa el cuenco de oro,y el cántaro se quiebre junto a la fuente,y la rueda sea rota sobre el pozo.
12:8 Vanidad de vanidades dijo El Predicador,todo es vanidad.
12;11Las palabras de los sabios son como aguijones,y como clavos hincados son las de los maestros de las congregaciones,dadas por un Pastor.
12:13 El fin de todo el discurso oído en este teme a Dios y guarda sus mandamientos,porque eso es el todo del hombre.
Corintios I 13:11 Cuando yo era niño,hablaba como niño,pensaba como niño,juzgaba como niño;mas cuando ya fui hombre,deje lo que era de niño.
13:13 Y ahora permanecen la fe,la esperanza,y el amor,estos tres,pero el mayor de ellos es el amor.
11:9 Alegráte, joven en tu juventud,y torne placer tu corazón en los días de tu adolescencia,y anda en los caminos de tu corazón y en la vista de tu ojos pero sabe que sobre todo en estas cosas te juzgará Dios.
12:1 Acúerdate de tu creador en los días de tu juventud,antes que vengan los días malos y lleguen los años de los cuales digas:no tengo en ello contentamiento.
12:6 Antes que la cadena de plata se quiebre y se rompa el cuenco de oro,y el cántaro se quiebre junto a la fuente,y la rueda sea rota sobre el pozo.
12:8 Vanidad de vanidades dijo El Predicador,todo es vanidad.
12;11Las palabras de los sabios son como aguijones,y como clavos hincados son las de los maestros de las congregaciones,dadas por un Pastor.
12:13 El fin de todo el discurso oído en este teme a Dios y guarda sus mandamientos,porque eso es el todo del hombre.
Corintios I 13:11 Cuando yo era niño,hablaba como niño,pensaba como niño,juzgaba como niño;mas cuando ya fui hombre,deje lo que era de niño.
13:13 Y ahora permanecen la fe,la esperanza,y el amor,estos tres,pero el mayor de ellos es el amor.
JOHN BANVILLE FRASES
¨Intento que mis novelas sean obras de arte, como puede serlo un gran poema, un buen cuadro o una buena película¨.
John Banville
John Banville
poesía en 140 caracteres
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan 1 Valladolid, Castilla y León
Baila la luna
por el suelo que ama
todas sus noches
@atsabella_ #haiku #DiaInternacionalDeLaDanza2015
Baila la luna
por el suelo que ama
todas sus noches
@atsabella_ #haiku #DiaInternacionalDeLaDanza2015
Ma. Verónica Gibbs @Guashabita . Caracas, Venezuela
Partió una luna de coco entre sus manos
ha bañado con su agüita
de luz toda mi humanidad.
Claudia Felippo @ClaudiaFelippo
Cada luna llena respiro tu nombre mirando al cielo. No es un rito. Solo es sentir que la fuerza de la luna te traerá a mí, como la marea.
Isabela Méndez @mendezisabela BARCELONA
"Tan desnuda
como la boca
de la Luna
que reina y provoca".
Esencia de @Guashabita
No me despierten la luna
ella también nos sueña.
Cayetano Zemborain en tv zonal Quilmes
RECONOCIMIENTO A CAYETANO ZEMBORAIN - PTE. DE APOA.
FRAGMENTO ENTREVISTA PARA LA TV ZONAL DE QUILMES
Vyacheslav Ovchinnikov - Untitled III (Andrei Rublev)
música de la película ANDREI RUBLEV
DIRECTOR: Andrei Tarkovsky
jueves, 30 de abril de 2015
jueves, 23 de abril de 2015
jueves, 16 de abril de 2015
GÜNTER GRASS
Felicidad
Un autobús vacío
se precipita en la noche cuajada de estrellas.
Tal vez cante su conductor
sintiéndose feliz.
Estadio de noche
Lentamente ascendió el balón en el cielo.
Entonces se vio que estaba lleno el graderío.
En la portería estaba el poeta solitario,
pero el árbitro pitó fuera de juego.
poesía en 140 caracteres
Esencia de @Guashabita Caracas, Venezuela
Hay que ponerle luna a la noche
por luz
por faro
por gracia o por si las luciérnagas descansan.
Hay que ponerle luna a la noche
por luz
por faro
por gracia o por si las luciérnagas descansan.
Isabela Méndez @mendezisabela
De tanto visitar la luna
me he vuelto ligera
amiga de la noche
peregrina del aire
malennne @malennne argentina
Distendido espacio de estrellas, astros y lunas que absorbió tu órbita en la unidad del amor.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Hasta que no ves la luna no crees en las noches
Feline @piel_luna
Dicen que a besos se puede uno beber la Luna
jueves, 9 de abril de 2015
ESTELA BARRENECHEA - POEMAS
Mi perro maltés
Vuelto de la escuela,
me hundo en el descanso.
A veces
siento una sed de abrazo.
A veces
cuando la tarea escolar
se alarga en demasía,
repentinamente dibujo.
Yo no sé dibujar
y la figura delineada
es absurda,
un manchón de mis sueños, tal vez.
me hundo en el descanso.
A veces
siento una sed de abrazo.
A veces
cuando la tarea escolar
se alarga en demasía,
repentinamente dibujo.
Yo no sé dibujar
y la figura delineada
es absurda,
un manchón de mis sueños, tal vez.
Mamá,
¿llegaste?
Antes de oír qué hiciste hoy
le digo
estoy cansado
y quisiera abrazar
un cuerpito que ladre.
Si vieras como duele el silencio
cuando vos no estás.
¿llegaste?
Antes de oír qué hiciste hoy
le digo
estoy cansado
y quisiera abrazar
un cuerpito que ladre.
Si vieras como duele el silencio
cuando vos no estás.
Si hubiera espacio, tal vez
un perrito
que me busque,
me busque
y que su hocico se estire
en el aire
y sepa que soy yo.
un perrito
que me busque,
me busque
y que su hocico se estire
en el aire
y sepa que soy yo.
Es cierto que no sé nada de perros
pero los huelo,
los pienso
y me gustan.
Entendés,
entendés que no es un capricho.
pero los huelo,
los pienso
y me gustan.
Entendés,
entendés que no es un capricho.
No quiero
ver
saber
ni seguir con mis ojos
la playstation
saber
ni seguir con mis ojos
la playstation
el tablero de videojuegos.
Entendés,
entendés que me asfixio.
entendés que me asfixio.
Añoro siempre
una mascota
un temblor
un animal pequeño.
Si acaso estás ocupada,
puedo esperar.
Dijiste
es posible,
mañana.
es posible,
mañana.
Al día siguiente,
la dicha
chiquitita y diáfana
como el cielo de mis sueños.
la dicha
chiquitita y diáfana
como el cielo de mis sueños.
Un cachorrito
pura carnecita y pelo
balbuceando su ladrido.
pura carnecita y pelo
balbuceando su ladrido.
El aroma y la noche
La
explosión incontenible
de
las ganas y la fruta.
Su
roce aterciopelado tensó tus dedos
y
el olor del durazno produjo la mordedura.
Seguramente
la lengua se entibió de sabor
y
fue entonces,
casi
sin darte cuenta, que surgieron
las
palabras.
Las
cosas que dijiste fueron reales
como
los ojos impávidos de los pájaros
al
picotear la fruta.
No
me sorprendió
desnudarnos
como sueños.
estela barrenechea - qué significa para mí la poesía
¿Qué significa para mí la poesía?
Relaciono la poesía con una voz, venida de no sé donde, que al escribirla sea reconocible entre todas las demás escrituras.
En mi caso, las primeras voces poéticas las escuché en mi infancia leídas por mi madre de un viejo libro de poesía. Lo primero que me atrajo fue el ritmo que los versos traían, las palabras me sonaban como la música de todo aquello que ignoraba y que solo las podía comparar con mi mundo de sueños. En estos poemas no encontraba explicaciones de nada. Hoy creo que la significación de aquellos nombres no importaba, solo importaba el sonido. Mi madre me enseñó a memorizar algunos de ellos. Hoy no recuerdo a todos los que he leído sino que, a veces, me vienen a la cabeza algunos versos que indudablemente impactaron con fuerza mis visiones infantiles del mundo.
Si me pongo a pensar en que significa la poesía para mí diría que ella ha tenido que ver con la perplejidad y el asombro ante el misterio de las cosas. Tal vez sea el poeta, con su escritura, el que al ahondar en la existencia de cuenta de la intemperie en la que vivimos y de lo azaroso de las circunstancias que nos rodean. Es por esto que escribir es una tarea peligrosa. La experiencia poética en su labor creadora accede a lo más hondo del vivir, ya sea en la vida social o en la cotidianeidad. El transcurso del tiempo nos hace partícipes de un mundo cambiante y en transformación.
Solemos encontrar en una obra poética lo sagrado y la magia de las cosas, los que escribimos versos solemos decir que los nombres acumulan letras que nos acercan en algunas raras ocasiones a un hallazgo. Muchos llaman a este encuentro epifanía como manifestación de algo luminoso. Tal vez sea que el poeta ha puesto combinaciones de palabras extraídas del silencio.
Las distintas formas que toma la poesía manifiesta la expresión de sentimientos, asombros, emociones, sensaciones; en fin, variados puntos de los sentidos de la vida que se encarnan en la escritura del poema.
Todo poeta siente que escribe guiado por una voz que se transmuta en ángel o en deseo inconsciente según sea su creencia. De lo que estoy bien segura es que no se escribe poesía por voluntad, entendida ésta como una facultad de la mente. Por eso tal vez sea que no me gusta hablar de inspiración. Sí, puedo hablar de trabajo, de una tarea intensa y creativa que ante la página en blanco toma la forma de poesía.
El poeta siente el imperioso impulso de escribir como si se tratara de algo inevitable en su propia vida.
Las voces poéticas aparecen en la escritura escondidas en el ritmo interno de las letras y emiten cifras misteriosas que nos hablan de lo inasequible al significado común y cotidiano. Me atrevo a decir que en el espíritu de la poesía hay algo visceral y sagrado.
Cuando amamos la poesía, la lectura de un poema nos traza huellas leves pero ciertas. Creo, estoy segura que la sensación que nos dejan los versos de los poetas fuertes es similar a la que se suele experimentar en los sueños. La poesía y los sueños son para mí tesoros prodigiosos. Cuando leo o escribo un poema me envuelve una oleada vital que reactiva con su movimiento propio mi laborioso camino en el mundo.
La voz convertida en palabras siempre trae imágenes visuales y sonoras que producen sentimientos, emociones y sensaciones preservándonos de la desesperanza.
jueves, 2 de abril de 2015
Juan Carlos Dávalos- Beber solo bajo la luna - Poema -
El poema Beber solo bajo la luna pertenece al recordado poeta salteño Juan Carlos Dávalos y según Él mismo lo manifestara este poema era una paráfrasis de un poema escrito por el poeta chino Li Tai Po (701-706).Poeta por cierto muy admirado por Dávalos.
carlos Hugo Aparicio - Argentina
Nació en La Quiaca, Jujuy, norte de Argentina, en 1935 - Falleció en Salta el 02-04-2015
Tema infinito
Yo también soy obrero y piso cada tarde,
en los umbrales doloridos de la noche,
el cansancio de mi sangre,
y me acodo en el perdón de la madera para compadecerme y olvidarme.
Oh qué tiempo éste que cae a mis pies
cuando vuelvo de la cara salada
a beber mi apellido con amigos iguales;
soy obrero de esta sangre que alcanza para llenar mi vaso
y sobra para inundar el tuyo.
Oh qué día de polvorientos ojos el que lloro
por comunes dolencias;
estoy junto al amor de unas paredes,
al delirio que a todos nos socava y en uno nos silencia.
Enamorado de la pena junto a tu sentimiento
cuento a todos mis humildes motivos,
tu voluntad de nadie para nada,
evitando mirarnos las ganas de morirnos.
Es la pasión febril de las cantinas,
hasta ellas caigo como un pétalo embarrado
a lavarme la herida con el agua del sueño,
a perder mi corazón por calles alunadas
donde salen amigos a abrazarme
y a compartir la flor de mi destino
golpeando la ciudad de madrugada.
Quién me dirá del sol que no ha ganado
lenta de culpa y sed la contrahuella,
y me pondrá sus ojos en mi vaso
y su rostro en mis lluvias venideras.
Quién ya no puede volver,
quién ya ni quiere,
de sus sorbos abstraídos,
y árido llora, solo de grave soledad,
duro a su muerte;
y quién sueña de sueño
entre los resplandores de otra amanecida
y más pobre se queda
dormido sobre el viento de un pañuelo.
Ay soñador callado en las cantinas,
crecerá por mi alma tu pesadilla rebelde,
tu forma angelical de conformarte.
Rincones del día castigado
recia luz de ternura
para la sed que nos hereda sin remedio,
del que paga con lágrimas su macha
-fósforos derrotados por el suelo.
Ay obrero del otoño en las manos,
de la frente apoyada en duros días,
soy hermano del gallo,
y del grillo
y hermano en las cantinas de todos los hombres de la tierra.
Tema infinito
Yo también soy obrero y piso cada tarde,
en los umbrales doloridos de la noche,
el cansancio de mi sangre,
y me acodo en el perdón de la madera para compadecerme y olvidarme.
Oh qué tiempo éste que cae a mis pies
cuando vuelvo de la cara salada
a beber mi apellido con amigos iguales;
soy obrero de esta sangre que alcanza para llenar mi vaso
y sobra para inundar el tuyo.
Oh qué día de polvorientos ojos el que lloro
por comunes dolencias;
estoy junto al amor de unas paredes,
al delirio que a todos nos socava y en uno nos silencia.
Enamorado de la pena junto a tu sentimiento
cuento a todos mis humildes motivos,
tu voluntad de nadie para nada,
evitando mirarnos las ganas de morirnos.
Es la pasión febril de las cantinas,
hasta ellas caigo como un pétalo embarrado
a lavarme la herida con el agua del sueño,
a perder mi corazón por calles alunadas
donde salen amigos a abrazarme
y a compartir la flor de mi destino
golpeando la ciudad de madrugada.
Quién me dirá del sol que no ha ganado
lenta de culpa y sed la contrahuella,
y me pondrá sus ojos en mi vaso
y su rostro en mis lluvias venideras.
Quién ya no puede volver,
quién ya ni quiere,
de sus sorbos abstraídos,
y árido llora, solo de grave soledad,
duro a su muerte;
y quién sueña de sueño
entre los resplandores de otra amanecida
y más pobre se queda
dormido sobre el viento de un pañuelo.
Ay soñador callado en las cantinas,
crecerá por mi alma tu pesadilla rebelde,
tu forma angelical de conformarte.
Rincones del día castigado
recia luz de ternura
para la sed que nos hereda sin remedio,
del que paga con lágrimas su macha
-fósforos derrotados por el suelo.
Ay obrero del otoño en las manos,
de la frente apoyada en duros días,
soy hermano del gallo,
y del grillo
y hermano en las cantinas de todos los hombres de la tierra.
definiciones
Escribir te hace más humano". Doris Lessing
Si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad no sirve para nada (Roberto Santoro)
Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad.” Dylan Thomas
Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.” Jean Cocteau
Si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad no sirve para nada (Roberto Santoro)
Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad.” Dylan Thomas
Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.” Jean Cocteau
EL GRAN HOTEL BUDAPEST
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/search?q=BUDAPEST
jueves, 26 de marzo de 2015
dora Roldán
AMORES FURTIVOS
Hay silencio en la calle,
la diversidad ocurre dentro,
la agitación de los pulsos,
los recuerdos cercanos
el ir y venir de las golondrinas
el fin de la estación.
Hay un orden nuevo
todavía imposible:
las escaleras solitarias
Solo las ambulancias
dan señal de la vida que se escapa
y que nadie reclama.
Una ventana entreabierta.
La luz, un chorro de vida,
corre por la calle,
rueda persiguiendo el sueño
del fuego que arde
en el corazón primerizo.
El forastero camina
mientras aguarda,
que la luz del día,
le regale una nueva risa
igual a la que comenzó sin que él bailara.
Él estaba seguro que ella
era la de los sueños
y se quedó en la noche estival
con el cigarrillo entre las manos
quemándose.
Hay silencio en la calle,
la diversidad ocurre dentro,
la agitación de los pulsos,
los recuerdos cercanos
el ir y venir de las golondrinas
el fin de la estación.
Hay un orden nuevo
todavía imposible:
las escaleras solitarias
Solo las ambulancias
dan señal de la vida que se escapa
y que nadie reclama.
Una ventana entreabierta.
La luz, un chorro de vida,
corre por la calle,
rueda persiguiendo el sueño
del fuego que arde
en el corazón primerizo.
El forastero camina
mientras aguarda,
que la luz del día,
le regale una nueva risa
igual a la que comenzó sin que él bailara.
Él estaba seguro que ella
era la de los sueños
y se quedó en la noche estival
con el cigarrillo entre las manos
quemándose.
jueves, 19 de marzo de 2015
LA ETERNIDAD Y UN DÍA
ESTA PELÍCULA PUEDE VERSE CON EL ENLACE QUE SUGERIMOS MÁS ABAJO
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kavafis
Itaca
Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.
C. P. Kavafis. Antología poética.
Alianza Editorial, Madrid 1999.
Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña
Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.
C. P. Kavafis. Antología poética.
Alianza Editorial, Madrid 1999.
Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña
FEDERICO GARCÍA LORCA (España)
Son de negros en cuba
Cuando llegue la luna llena, iré a Santiago de Cuba,
iré a Santiago
en un coche de agua negra.
Iré a Santiago.
Cantarán los techos de palmera.
Iré a Santiago.
Cuando la palma quiere ser cigüeña,
iré a Santiago.
Y cuando quiere ser medusa el plátano,
iré a Santiago.
Iré a Santiago
con la rubia cabeza de Fonseca.
Iré a Santiago.
Y con el rosa Romeo y Julieta
iré a Santiago.
Mar de papel y plata de monedas.
Iré a Santiago.
¡Oh Cuba! ¡Oh ritmo de semillas secas!
Iré a Santiago.
¡Oh cintura caliente y gota de madera!
Iré a Santiago.
Arpa de troncos vivos. Caimán. Flor de tabaco.
Iré a Santiago.
Siempre he dicho que yo iría a Santiago
en un coche de agua negra.
Iré a Santiago.
Brisa y alcohol en las ruedas,
iré a Santiago.
Mi coral en la tiniebla,
iré a Santiago.
El mar ahogado en la arena,
iré a Santiago.
Calor blanco, fruta muerta,
iré a Santiago.
¡Oh bovino frescor de cañaveras!
¡Oh Cuba! ¡Oh curva de suspiro y barro!
Iré a Santiago.
De Poeta en Nueva York (pag. 118)
Editorial Lumen – Cuarta edición - 2000
Cuando llegue la luna llena, iré a Santiago de Cuba,
iré a Santiago
en un coche de agua negra.
Iré a Santiago.
Cantarán los techos de palmera.
Iré a Santiago.
Cuando la palma quiere ser cigüeña,
iré a Santiago.
Y cuando quiere ser medusa el plátano,
iré a Santiago.
Iré a Santiago
con la rubia cabeza de Fonseca.
Iré a Santiago.
Y con el rosa Romeo y Julieta
iré a Santiago.
Mar de papel y plata de monedas.
Iré a Santiago.
¡Oh Cuba! ¡Oh ritmo de semillas secas!
Iré a Santiago.
¡Oh cintura caliente y gota de madera!
Iré a Santiago.
Arpa de troncos vivos. Caimán. Flor de tabaco.
Iré a Santiago.
Siempre he dicho que yo iría a Santiago
en un coche de agua negra.
Iré a Santiago.
Brisa y alcohol en las ruedas,
iré a Santiago.
Mi coral en la tiniebla,
iré a Santiago.
El mar ahogado en la arena,
iré a Santiago.
Calor blanco, fruta muerta,
iré a Santiago.
¡Oh bovino frescor de cañaveras!
¡Oh Cuba! ¡Oh curva de suspiro y barro!
Iré a Santiago.
De Poeta en Nueva York (pag. 118)
Editorial Lumen – Cuarta edición - 2000
KAVAFIS
Velas
(1899)
Los días del futuro se yerguen ante nosotros
como una hilera de velas encendidas
--velas doradas,cálidas y vivaces.
Los días del pasado quedan atrás,
lúgubres hileras de velas apagadas;
humeantes aún las más cercanas,
Velas frías,derretidas y dobladas.
No quiero verlas,me apena su aspecto
y me apena recordar su luz primera.
Miro adelante mis velas encendidas.
No quiero volverme por no ver y horrorizarme
cuán aprisa va alargándose la hilera sombría,
cuán a prisa van creciendo las velas apagadas.
LAS VENTANAS (1903)
En estas alcobas
En estas alcobas oscuras,donde paso
días de angustia,vago de arriba abajo/buscando las ventanas.
--Cuando se abra
una ventana tendré consuelo--
Pero las ventanas no aparecen o no puedo
encontrarlas.
Mejor quizá no hallarlas.
Quizá la luz sería una nueva tiranía.
Quién sabe qué de nuevo nos traería.
(1899)
Los días del futuro se yerguen ante nosotros
como una hilera de velas encendidas
--velas doradas,cálidas y vivaces.
Los días del pasado quedan atrás,
lúgubres hileras de velas apagadas;
humeantes aún las más cercanas,
Velas frías,derretidas y dobladas.
No quiero verlas,me apena su aspecto
y me apena recordar su luz primera.
Miro adelante mis velas encendidas.
No quiero volverme por no ver y horrorizarme
cuán aprisa va alargándose la hilera sombría,
cuán a prisa van creciendo las velas apagadas.
LAS VENTANAS (1903)
En estas alcobas
En estas alcobas oscuras,donde paso
días de angustia,vago de arriba abajo/buscando las ventanas.
--Cuando se abra
una ventana tendré consuelo--
Pero las ventanas no aparecen o no puedo
encontrarlas.
Mejor quizá no hallarlas.
Quizá la luz sería una nueva tiranía.
Quién sabe qué de nuevo nos traería.
jueves, 12 de marzo de 2015
jueves, 5 de marzo de 2015
PELÍCULA AZUL
AZUL PUEDE BAJARSE DEL SIGUIENTE ENLACE
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/2012/05/tres-colores-azul-1993-titulo-colores.html
Primera Epístola del apóstol San Pablo a los Corintios
TEXTO INCLUIDO EN LA PELÍCULA BLUE (AZUL)
Primera Epístola del apóstol San Pablo a los Corintios
El ejercicio de los dones debe ser gobernado por el amor.
Cap 13
Si yo hablase lenguas humanas y angélicas no tengo amor vengo a ser como metal que resuena o címbalo que retiñe
2 si tuviese profecía y entendiese todos los misterios y todas las ciencias y si tuviese toda la fe de tal manera que trasladase los montes y no tengo amor,nada soy
3 Y si repartiese todos los bienes para dar de comer a los pobres.y si entregase mi cuerpo para ser quemado y no tengo amor,nada me sirve.
4 Es amor es sufrido,es benigno,el amor no tiene envidia,el amor no es jactancioso,no se envanece;
5 no hace nada indebido, no busca lo suyo,no se irrita,ni guarda rencor
6 no se goza de la injusticia,mas se goza de la verdad
7 Todo lo sufre,todo lo cree,todo lo espera,todo lo soporta.
8 El amor nunca deja de ser,porque las profecías se acabaran y cesarán las lenguas y la ciencia acabará.
9 Porque en parte conocemos y en parte profetizamos,;
10 Mas cuando venga lo perfecto,entonces lo que es en parte se acabará
11 Cuando yo era niño hablaba como niño,pensaba como niño, juzgaba como niño, mas cuando ya fui hombre, deje lo que era de niño.
12 Ahora vemos por espejo oscuramente,mas entonces veré cara a cara.Ahora conozco en parte,pero entonces conoceré como fui conocido.
13 Y ahora permaneces la fe,la esperanza y el amor,estos tres,pero el mayor de ellos es el amor.
Primera Epístola del apóstol San Pablo a los Corintios
El ejercicio de los dones debe ser gobernado por el amor.
Cap 13
Si yo hablase lenguas humanas y angélicas no tengo amor vengo a ser como metal que resuena o címbalo que retiñe
2 si tuviese profecía y entendiese todos los misterios y todas las ciencias y si tuviese toda la fe de tal manera que trasladase los montes y no tengo amor,nada soy
3 Y si repartiese todos los bienes para dar de comer a los pobres.y si entregase mi cuerpo para ser quemado y no tengo amor,nada me sirve.
4 Es amor es sufrido,es benigno,el amor no tiene envidia,el amor no es jactancioso,no se envanece;
5 no hace nada indebido, no busca lo suyo,no se irrita,ni guarda rencor
6 no se goza de la injusticia,mas se goza de la verdad
7 Todo lo sufre,todo lo cree,todo lo espera,todo lo soporta.
8 El amor nunca deja de ser,porque las profecías se acabaran y cesarán las lenguas y la ciencia acabará.
9 Porque en parte conocemos y en parte profetizamos,;
10 Mas cuando venga lo perfecto,entonces lo que es en parte se acabará
11 Cuando yo era niño hablaba como niño,pensaba como niño, juzgaba como niño, mas cuando ya fui hombre, deje lo que era de niño.
12 Ahora vemos por espejo oscuramente,mas entonces veré cara a cara.Ahora conozco en parte,pero entonces conoceré como fui conocido.
13 Y ahora permaneces la fe,la esperanza y el amor,estos tres,pero el mayor de ellos es el amor.
definiciones
“Escribo para sacarme ideas de encima”
Susan Sontag
"Los verdaderos poetas son de repente: nacen / y desnacen en cuatro líneas".
~Gonzalo Rojas
«Escribir es una actividad solitaria»
Patrick Modiano, premio Nobel de Literatura
Los poetas "aburridos", más que la crisis, alejan a los lectores,
dice el español Luis de Cuenca.
poesía en 140 caracteres
Ariana @Kon_Versos 27 de ene.
La luna se oxida por custodiar tantos llantos!
Luis Eduardo Rendón @LuisERendonE Poeta y coorganizador del Festival Internacional de Poesía de Medellín
JUEGO
La luna
sobre la montaña,
tu carta
La luna se oxida por custodiar tantos llantos!
Luis Eduardo Rendón @LuisERendonE Poeta y coorganizador del Festival Internacional de Poesía de Medellín
JUEGO
La luna
sobre la montaña,
tu carta
Gonzalo Torné @IAjena
CERNUDA:
"Como las nubes / ante el disco tranquilo de la luna / así los hombres pasan / ante los ojos claros de los dioses"
jueves, 26 de febrero de 2015
poesía en 140 caracteres
QuéLeer? @QueLeer
"Esa mujer es la luna, que en azar de amable guerra, va arrastrando por la tierra mi esperanza y mi fortuna."
Leopoldo Lugones
"Esa mujer es la luna, que en azar de amable guerra, va arrastrando por la tierra mi esperanza y mi fortuna."
Leopoldo Lugones
Simples Comillas @SimplesComillas
«El amor es un rayo de luna».
Gustavo Adolfo Bécquer
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Valladolid, Castilla y León
Cada vez somos menos los que miramos la luna y los que nos ponemos gafas para ver mejor los sueños
Poetas Nuevos @Poetas_Nuevos
En la Infinitud
de un beso
tú y yo
somos noche
estrellas y luna.
Leo Mercado @leolemmer SALTA
Cielo de furibundas lunas.
definiciones de poesía
LUIS BENITEZ
-No escribo poesía para hacer amigos.
HARUKI MURAKAMI
-No escribo poesía para hacer amigos.
HARUKI MURAKAMI
- La poesía y el simbolismo siempre han estado indivisiblemente unidos como los piratas al ron.
(KAFKA EN LA ORILLA)
José Martí
"Un grano de poesía es suficiente para perfumar un siglo".
José
Hierro
• La poesía se escribe cuando ella quiere.
jueves, 19 de febrero de 2015
MARTHA GOLDIN
Ema quiere ver a la luna
Ema es una nena de rizos blancos y radiantes ojos azules. En la plaza ve a las palomas, juega con otros chicos, sube al pequeño tobogán y se lanza volando. Con el balde y la pala arma pequeños montículos que desarma riendo . Al anochecer, mientras se hamaca , mira sonriente el cielo y busca a la luna . Pero a veces no hay luna. Entonces la bella dice preocupada
-No tá, no tá .- y su carita se pone seria. La abuela le dice que a veces la luna se duerme encima de una nube y que ya despertará
- No tá, no tá- insiste Ema
No debe la luna ser perezosa cuando la espera una nena porque hay sonrisas que no deben borrarse nunca
Ni siquiera a la espera de la luna.
a Ema
Martha Goldin
Ema es una nena de rizos blancos y radiantes ojos azules. En la plaza ve a las palomas, juega con otros chicos, sube al pequeño tobogán y se lanza volando. Con el balde y la pala arma pequeños montículos que desarma riendo . Al anochecer, mientras se hamaca , mira sonriente el cielo y busca a la luna . Pero a veces no hay luna. Entonces la bella dice preocupada
-No tá, no tá .- y su carita se pone seria. La abuela le dice que a veces la luna se duerme encima de una nube y que ya despertará
- No tá, no tá- insiste Ema
No debe la luna ser perezosa cuando la espera una nena porque hay sonrisas que no deben borrarse nunca
Ni siquiera a la espera de la luna.
a Ema
Martha Goldin
jueves, 5 de febrero de 2015
poesía en 140 caracteres
Isabela Méndez @mendezisabela Barcelona
Me volví sirena
para habitar su luna
de sal llena.
Me volví sirena
para habitar su luna
de sal llena.
Esencia de @Guashabita Caracas, Venezuela
Tengo mi luna llena de Guayawa en su pecho.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Y hago nido en la luna para mis sueños
para que desde allí puedan verte
Alexander @Ggnolex
La luna llena
vació toda mirada
de quien contempla.
Περσεφόνη Proserpina @presademi Córdoba.Argentina
Dicen que la luna es nueva, digo que es la misma que alumbraba los ayeres del tiempo..
DESDE AHORA Y PARA SIEMPRE
En la película "Desde ahora y para siempre “de John Huston se dice un poema anónimo Irlandés.
:"PROMESAS ROTAS":anoche, ya tarde, el perro hablaba de ti/El rayuelo hablaba de ti, en lo profundo del pantano/Dicen que eres el sol solitario de los bosques,/y que no tendrás compañera hasta que me encuentres/que hiciste una promesa y me mentiste./y que estarás ante mi cuando las ovejas se arrebañen/Cante y clamé por ti cien veces/y halle sino un cordero que plañía/Me prometiste algo difícil de conseguir/un barco de oro bajo un mástil de plata,/doce ciudades y un mercado en todas ellas/y una hermosa senda blanca/a orillas del mar/me prometiste algo imposible/que me traerías guantes de escamas/que me traerías zapatos de plumas./y el vestido de seda más caro de Irlanda/Mi madre me dijo que no hablara contigo/ni hoy, ni mañana, ni el Domingo/Mal momento eligió para decirlo/fue como cerrar la puerta cuando el ladrón había entrado/Me has arrebatado el Este/Me has arrebatado el Oeste/No has dejado nada por delante/ni por detrás de mi/Te has llevado la luna/y te has llevado el sol/y mucho, mucho me temo que te has llevado a Dios./
:"PROMESAS ROTAS":anoche, ya tarde, el perro hablaba de ti/El rayuelo hablaba de ti, en lo profundo del pantano/Dicen que eres el sol solitario de los bosques,/y que no tendrás compañera hasta que me encuentres/que hiciste una promesa y me mentiste./y que estarás ante mi cuando las ovejas se arrebañen/Cante y clamé por ti cien veces/y halle sino un cordero que plañía/Me prometiste algo difícil de conseguir/un barco de oro bajo un mástil de plata,/doce ciudades y un mercado en todas ellas/y una hermosa senda blanca/a orillas del mar/me prometiste algo imposible/que me traerías guantes de escamas/que me traerías zapatos de plumas./y el vestido de seda más caro de Irlanda/Mi madre me dijo que no hablara contigo/ni hoy, ni mañana, ni el Domingo/Mal momento eligió para decirlo/fue como cerrar la puerta cuando el ladrón había entrado/Me has arrebatado el Este/Me has arrebatado el Oeste/No has dejado nada por delante/ni por detrás de mi/Te has llevado la luna/y te has llevado el sol/y mucho, mucho me temo que te has llevado a Dios./
PELÍCULA BASADA EN EL CUENTO "LOS MUERTOS" DE JOYCE
GASTÓN MIRÓN - CANADÁ
Joven mujer
Joven mujer más bella que todas nuestras leyendas
de regreso a la casa que protegen las madres
secreta y alegre entre los seres del verano
ella amaba a aquel que oculta su rostro
sobre mi cuerpo no queda más que llovizna de amor
a lo lejos los sueños se parecen a su talle
por los ramilletes de agua de sus ojos demasiado bellos
los ojos que ella tiene le hacen muy mal al alma
joven mujer más perdida que toda la nieve
los años se acordonan sobre mis longitudes de soledad
y siempre al borde de tu distancia lejana
tus mil enjambres de sonrisas aún me escoltan
hablo a causa de un pueblo de montaña
desde donde vuelan cintas de ruta frágiles
tú y yo fuimos muchas veces la vida
con las felicidades que habitualmente llegan
hablo de esas cosas que nos fueron robadas
pero las querrá la muerte más que la sombra ligera
estaremos los dos juntos recostados como una pareja
por fin felices en la memoria de mis poemas
(Traducción Sara Cohen)
De Hombre reunido (pag. 45)
Ediciones del Dock 2014
jueves, 29 de enero de 2015
poemas en 140 caracteres
Leo Thirza @LeoThirza ESPAÑA
¡Quiero una luna que elija la emoción de los meses... !
¡Quiero una luna que elija la emoción de los meses... !
Isabela Méndez @mendezisabela Barcelona
Quise ser faro
para avistar su desnuda luna
sobre el mar.
Jose A. Pamies @JAPamies Madrid, España
"No me cuentes que la luna está brillando, muéstrame el destello de su luz en un pedazo de vidrio." Chéjov
.
Esencia de @Guashabita 10 de ene.
El lado oscuro de la luna son las luciérnagas durmiendo.
Borges, Jorge Luis @BorgesJorgeL
No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos.
LAS ALAS DEL DESEO
HEMOS HABLADO DE LA PELÍCULA LAS ALAS DEL DESEO O EL CIELO SOBRE BERLÍN
SIGUIENDO LAS INSTRUCCIONES PUEDE BAJARSE PARA VERLA DE ESTE BLOG
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/search?q=El+cielo+sobre+Berlin
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.
Cuando el niño era niño,
las bayas le caían en la mano
sólo como caen las bayas,
y ahora todavía.
Las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y ahora todavía.
Encima de cada montaña
tenía el anhelo de una montaña más alta
y en cada ciudad
el anhelo de una ciudad más grande,
y siempre es así todavía.
En la copa del árbol
tiraba de las cerezas con igual deleite
como hoy todavía.
Se asustaba de los extraños
y todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.
Cuando el niño era niño,
lanzó un palo como una lanza contra un árbol,
y hoy vibra ahí todavía.
SIGUIENDO LAS INSTRUCCIONES PUEDE BAJARSE PARA VERLA DE ESTE BLOG
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/search?q=El+cielo+sobre+Berlin
Las Alas del Deseo
Der Himmel über Berlin - Peter Handke
Cuando el niño era niñoCuando el niño era niño
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente
y que este charco fuera el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre
se sentaba en cuclillas,
tenía un remolino en el cabello
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.
Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué estoy aquí?
¿Por qué no allí?
¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad son los malos?
¿Cómo puede ser que yo, el que yo soy,
no fuera antes de devenir; y que un día yo,
el que yo soy, no seré más ese que soy?
Diálogo entre Daniel y Cassiel (ángeles)
las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.
Cuando el niño era niño,
las bayas le caían en la mano
sólo como caen las bayas,
y ahora todavía.
Las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y ahora todavía.
Encima de cada montaña
tenía el anhelo de una montaña más alta
y en cada ciudad
el anhelo de una ciudad más grande,
y siempre es así todavía.
En la copa del árbol
tiraba de las cerezas con igual deleite
como hoy todavía.
Se asustaba de los extraños
y todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves,
y todavía las espera.
Cuando el niño era niño,
lanzó un palo como una lanza contra un árbol,
y hoy vibra ahí todavía.
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