FOTO GENTILEZA MARIELA PUZZO
jueves, 11 de diciembre de 2014
MARIELA ROXANA PUZZO (Argentina)
VENTANAS
Cuando se corrompen hasta los marcos de las puertas
con el sudor de tus manos
y sentís como el espesor del abandono
se te cae en los ojos
dormís varias noches
con la soledad pegada a los labios
Cuando cada una de tus ambigüedades se cuestiona
y sí
seguís siendo la misma
esa voz que te golpea
te enfrenta con la muerte
o con la vida (no sé qué es peor)
Cuando tu propia realidad
te sorprende suspendida
abasallando el tiempo que te sobra en el vaso
Cuando desnudás toda tu vida
te quedás bañada en llanto
por no haber comido de ella
Cuando una calle te pasa por encima...
Vos qué harías?
Y si no fueras vos
De “A través del iris” (pag. 49)
+++++++++++++++++++++++++++
- 5 -
en la jaula se vive pidiendo el auxilio desolador de la muerte/
no veo más que paredes y manchas grises/
el pozo se ha ceñido/ quizá me haya acercado más a su corazón/
alimañas nutren el caos fagocitado por mi cuerpo/ devorada
el mundo me reproduce dejándome la vida/ para sentir su tormento/
devorar/ brotar la llaga de la boca/ acusar en la noche la campanada/
atraviesan labios lengua con su punta enrrojecida/ roen el nervio el hueso/
suave agonía/
ejércitos forman vallas para silenciarme/ tienen sus métodos para aniquilarnos a todos/
ah! no se preocupen bichos de mi sangre/ he olvidado/ he dejado la piel fuera del cuerpo/
De “Signo develado” (pag. 16)
+++++++++++++++++++
- 8 -
vino secreto que haga sedienta la sangre/
de sus besos, arañas perladas de impiedad/ flores como campos o espigas/
no miro a la del espejo que observa/
hurracas salen a agitar un aire turbio/ los otros están llenos de peste/
otra vez hurgué para buscar la sombra-mano la sombra de la mano/
arranqué el puñal de la figura/ aullé por lo sordo del cementerio/
hurgué hasta encontrar la bala en el labio muerto
De “Signo develado” (pag. 20)
Cuando se corrompen hasta los marcos de las puertas
con el sudor de tus manos
y sentís como el espesor del abandono
se te cae en los ojos
dormís varias noches
con la soledad pegada a los labios
Cuando cada una de tus ambigüedades se cuestiona
y sí
seguís siendo la misma
esa voz que te golpea
te enfrenta con la muerte
o con la vida (no sé qué es peor)
Cuando tu propia realidad
te sorprende suspendida
abasallando el tiempo que te sobra en el vaso
Cuando desnudás toda tu vida
te quedás bañada en llanto
por no haber comido de ella
Cuando una calle te pasa por encima...
Vos qué harías?
Y si no fueras vos
De “A través del iris” (pag. 49)
+++++++++++++++++++++++++++
- 5 -
en la jaula se vive pidiendo el auxilio desolador de la muerte/
no veo más que paredes y manchas grises/
el pozo se ha ceñido/ quizá me haya acercado más a su corazón/
alimañas nutren el caos fagocitado por mi cuerpo/ devorada
el mundo me reproduce dejándome la vida/ para sentir su tormento/
devorar/ brotar la llaga de la boca/ acusar en la noche la campanada/
atraviesan labios lengua con su punta enrrojecida/ roen el nervio el hueso/
suave agonía/
ejércitos forman vallas para silenciarme/ tienen sus métodos para aniquilarnos a todos/
ah! no se preocupen bichos de mi sangre/ he olvidado/ he dejado la piel fuera del cuerpo/
De “Signo develado” (pag. 16)
+++++++++++++++++++
- 8 -
vino secreto que haga sedienta la sangre/
de sus besos, arañas perladas de impiedad/ flores como campos o espigas/
no miro a la del espejo que observa/
hurracas salen a agitar un aire turbio/ los otros están llenos de peste/
otra vez hurgué para buscar la sombra-mano la sombra de la mano/
arranqué el puñal de la figura/ aullé por lo sordo del cementerio/
hurgué hasta encontrar la bala en el labio muerto
De “Signo develado” (pag. 20)
definiciones y opiniones
"Los poetas no mueren, quedan encantados." — Gonzalo Rojas
GONZALO ROJAS. – POETA CHILENO
Escribir es la manera más profunda de leer la vida" (Francisco Umbral)
Francisco Alejandro Pérez Martínez, más conocido como Francisco Umbral fue un poeta, periodista, novelista, biógrafo y ensayista españoL
«La poesía es el aire de la prosa», asegura Jorge Edwards
Jorge Edwards Valdés es un escritor, crítico literario, periodista y diplomático chileno. Miembro de número de la Academia Chilena de la Lengua, ha sido distinguido con numerosos premios,
“Las metáforas son peligrosas. Con las metáforas no se juega. El amor puede nacer de una metáfora.” (Milan Kundera)
Milan Kundera es un escritor checo en idiomas checo y francés. Desde 1975 reside con su esposa en Francia, cuya ciudadanía adquirió en 1981.
La poesía de Li Bai
Li Bai (701-762) fue un poeta de la dinastía Tang. Ha sido considerado como el poeta “inmortal” en la historia de la literatura china.
Cuando fue joven, a Li Bai le encantaba leer. A la edad de 10 años, ya había leído a muchos clásicos confucionistas.
En sus veinticinco años, Li Bai salió de casa a vagar por el campo hasta 742, cuando se detuvo a servirle al Emperador Tang Xuanzong (1) proporcionando experiencias académicas y poéticas.
Un día, durante un paseo y disfrutando de las flores en el jardín del palacio con su real consorte favorita, Yang Guifei (2), el emperador tuvo un humor edificante. Envió a alguien a buscar a Li Bai al palacio para escribir versos de esos momentos.
Li Bai vino, borracho, tuvo dificultad de mantenerse en pie ante el emperador. Los cortesanos fueron obligados a echarle agua en la cara para despertarlo. Li Bai se recuperó un poco, cogió un pincel, y sin esfuerzo, escribió una composición de gracia impecable.
El emperador se puso muy contento e impresionado con el talento de Li Bai. Después de eso, cada vez que fue a un festín o a beber, el emperador tenía a Li Bai como su compañero.
Una vez, Li Bai estuvo borracho y ensució sus zapatos. La emperadora ordenó al eunuco Gao, limpiar los zapatos de Li Bai. Gao fue el eunuco más influyente en el palacio que sólo sirvió al emperador. Se sintió muy ofendido al ser encargado de hacer una tarea tan humilde como la de limpiar los zapatos de otro. Sin embargo, tuvo que seguir la orden de la emperadora.
El eunuco se vengó provocando discordia de relación entre Li Bai y Yang Guifei. Mostró a Yang uno de los poemas de Li Bai y le dijo que fue un ataque velado contra ella.
Como confiaba en el eunuco, se enojó con Li Bai. El eunuco y la consorte convencieron al emperador que era inapropiado que Li Bai estuviera en el palacio y este fue finalmente despedido de la corte real en el año 743.
Después de abandonar el palacio, Li Bai comenzó vagando otra vez y siguió escribiendo poemas. Se dice que se convirtió en un taoísta. Un día de otoño, un año después de su exilio, se encontró con otro poeta de su época, Du Fu. Admirando el talento literario de uno al otro, de inmediato se convirtieron en buenos amigos.
En sus poemas, Li Bai expresó su gran pasión por la naturaleza, su amor por el país, y el dolor en su corazón. La mayoría de sus poemas retratan a la humanidad como perdida, sola, y con el anhelo de una conexión con el Cielo. A continuación se presentan dos famosos poemas que escribió sobre la Luna (los poemas que siguen son las interpretaciones del autor principal).
Bebiendo a solas con la Luna
De una olla de vino, entre las flores,
Bebí a solas sin compañero alguno.
Levantando la copa, le pedí a la brillante Luna
Me trajera mi sombra y nos hiciera tres.
La Luna no puede entender mi forma de beber,
Mi sombra prosigue su silencio donde ella vaya.
La Luna acompaña temporalmente a la sombra,
Aprovecho la oportunidad para darme alguna alegría.
La luz de Luna deambula mientras canto,
La sombra flota a lo largo mientras bailo.
Disfrutando la amistad mientras estoy despierto,
Su compañía termina mientras estoy borracho.
Permítenos ser amigos para siempre,
Nuevamente nos encontrarnos en el vasto cielo.
Pensamientos nocturnos firmes
La luna brilla en frente de mi cama,
La tomé por escarcha encima de la tierra.
Levantando mi cabeza, miro la brillante Luna,
Inclinando mi cabeza, me encamino a casa.
poesía en 140 caracteres
Leo Mercado @leolemmer Salta-Mendoza
hablo de llenar
tu boca de lunas
para que seas
en mi noche
luz
Hade @22Dtl__22
"Yo, mujer de la luna, te convoco a besarme". Giocondah Belli.
Luisa Fernanda @LuisaFCicero Aurora
Ciudad en Illinois
Ménguame la luna a media tarde
con un vaso de tinto
y al comienzo de la espalda.
Minipoemas @descalzo1 Estados Unidos - Saint Louis- Gocho Versolari.Escritor argentino
El sol se aleja y te lleva se aleja y te lleva hasta volverte luna en el cielo amortajado de la Ciudad de Pan.
•
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Una guitarra
en manos de la luna
canción de cuna #haiku
Valladolid, Valladolid
hablo de llenar
tu boca de lunas
para que seas
en mi noche
luz
Hade @22Dtl__22
"Yo, mujer de la luna, te convoco a besarme". Giocondah Belli.
Luisa Fernanda @LuisaFCicero Aurora
Ciudad en Illinois
Ménguame la luna a media tarde
con un vaso de tinto
y al comienzo de la espalda.
Minipoemas @descalzo1 Estados Unidos - Saint Louis- Gocho Versolari.Escritor argentino
El sol se aleja y te lleva se aleja y te lleva hasta volverte luna en el cielo amortajado de la Ciudad de Pan.
•
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Una guitarra
en manos de la luna
canción de cuna #haiku
Valladolid, Valladolid
jueves, 4 de diciembre de 2014
¿QUÉ ES LA POESÍA?
¿Qué es para mí la poesía? Es una pregunta difícil.
Para responder esta pregunta, voy a dividirla en dos: qué es para mí como lectora y qué como escritora.
Como lectora.
Creo que la poesía es un lugar de reconocimiento; en el sentido de que a través de la lectura reconocemos nuestros propios estados, nuestros fantasmas, nuestros miedos, los deseos, el amor, los abismos; es un espejo que nos devuelve algo de nuestra imagen, un espejo fragmentado; y es a través de diferentes lecturas que vamos armando una parte importante de quienes somos. Un libro leído hace tiempo hace eco en el hoy, aunque ese libro ya no signifiqué lo que significó, ahí está.
La poesía es también –le robo a Olga Orozco la comparación- un calidoscopio: una forma, un color, que de repente significan otra cosa; se resignifican. Los versos se cruzan, se entrecruzan, nos muestran y nos ayudan a vernos. Suele decirse que estamos atravesados y atravesadas por el lenguaje; yo prefiero pensar que estoy atravesada por los versos. Y es que soy, también, los libros que leí.
Como escritora.
La poesía es el lugar del conocimiento. El lugar que tengo para conocer el mundo y darle nombre; para conocer mi relación con el mundo; para decir lo que ya han dicho otros, pero esta vez con mis palabras.
Es un lugar de búsqueda que no se agota, porque no se agotan las maneras de decir ni tampoco las formas que tenemos de relacionarnos con todo lo que nos rodea. Esa búsqueda, la que se da en el poema, es una gran parte de lo que soy.
Escribir poesía es armar mi propio calidoscopio, reinventarlo, volverlo a reinventar y otra vez y otra y así. Por momentos es un juego y, por momentos, la vida. Y es que escribir también es una necesidad.
En esa búsqueda, la que se da a través de la poesía, es en donde confluyo como lectora y como escritora.
jueves, 27 de noviembre de 2014
DEFINICIONES DE POESÍA
#HertaMüller:
"Lo bonito del collage es que donde acaba la tarjeta, ahí se acaba el poema. Como la vida
"Es probable que comenzara con la poesía; casi todo comienza en ella." Raymond Chandler
"Lo bonito del collage es que donde acaba la tarjeta, ahí se acaba el poema. Como la vida
"Es probable que comenzara con la poesía; casi todo comienza en ella." Raymond Chandler
POESÍA EN 140 CARACTERES
Carlos del Puente @CarlosdePuente ESPAÑA
Tú eres las nueve fases de la Luna
Tú eres las nueve fases de la Luna
victoria serra @VictoriaRodzser Tweets Protegidos prov córdoba
Aquí,el lago y la luna ...rima el paisaje,del poeta..Linda noche!
Andy Escárcega @Andyescarcega ,MEXICO
Sin ti, me sobra tanta luna en la cama.
Un Ángel Perdido @ecomudo ahorahace
te esperé muchas noches, tantas, que hasta se convirtió en mi compañera de esperanzas.
Luna Sparrow @piel_luna
A mí nadie me bajó la Luna. Yo me la robé.
jueves, 20 de noviembre de 2014
jueves, 13 de noviembre de 2014
NORA DIDIER
XVIII
Es noche de abril
y es bella tan bella la luz
de tu luna
adherida a la pared
del verde.
La miro y no sé qué murmullo
se desata
en mis vértebras
como renovado brío de agreste dulzura.
Yo amo esa calma
que juega conmigo.
Creo en su instancia feroz
para enamorarme.
Del Libro: Poema Coral, del autor, 2009
Es noche de abril
y es bella tan bella la luz
de tu luna
adherida a la pared
del verde.
La miro y no sé qué murmullo
se desata
en mis vértebras
como renovado brío de agreste dulzura.
Yo amo esa calma
que juega conmigo.
Creo en su instancia feroz
para enamorarme.
Del Libro: Poema Coral, del autor, 2009
SANTIAGO KOVADLOFF
LA MÚSICA ES UN MAL
Llevo meses así. No quiero música.
La música es un mal,
al muerto le da vida, reabre lo cerrado.
Expone el corazón a sueños rotos,
destapa lo acallado, catástrofes y tedios
y pasos hacia nada.
Es estrofa que sobró, son restos tibios,
ceniza de emoción que eterna parecía
y ahora, en su miseria,
opera como espejo,
se ríe de nosotros,
retrata calaveras
donde antes hubo rostros y tan bellos,
resplandores, labios vivos,
piel tan plena
del Libro: Líneas de una Mano, Vinciguerra, 2012
Llevo meses así. No quiero música.
La música es un mal,
al muerto le da vida, reabre lo cerrado.
Expone el corazón a sueños rotos,
destapa lo acallado, catástrofes y tedios
y pasos hacia nada.
Es estrofa que sobró, son restos tibios,
ceniza de emoción que eterna parecía
y ahora, en su miseria,
opera como espejo,
se ríe de nosotros,
retrata calaveras
donde antes hubo rostros y tan bellos,
resplandores, labios vivos,
piel tan plena
del Libro: Líneas de una Mano, Vinciguerra, 2012
POESÍA EN 140 CARACTERES
gloriselma @gloriselma soto puerto rico
Cuando Danza la Noche, la luna se retira enamorada. El sol alimenta sus encantos...
Cuando Danza la Noche, la luna se retira enamorada. El sol alimenta sus encantos...
TatiCortésBacigalupo @Serfelizmicolor CHILE
No sé usted,
pero yo veo la luna dorada.
La lluvia colorida.
Y el sol,
blanco.
Escribo @disversum MEXICO
Si tu luz de luna está menguante, te pongo en cuarto para que sonrías.
Gustavo Martínez G. @GusMartinezG México
tú, yo, un puente sobre el río Sena. La luna en el poniente. No sé, piénsalo.
Proyecto Gulliver @GulliverPoesia
La luna es un rollo de amor. Valentina Posada. 8 años.
jueves, 6 de noviembre de 2014
jueves, 30 de octubre de 2014
ALBERTO DÁVILA VÁZQUEZ (España)
Nadie
ve la lepra en el agua de los matarifes
Por eso Ella se baja las
bragas
cuando orinan los dioses
Ella
que gritaba a los bastones
demacrados en la entrepierna
Y hacía despertar en las cavernas
el magnetismo genocida de los suicidas
Ella
cuyo perfil evangélico
hizo al demonio pastor de enterradores
Ella
que destetó
el grial asexuado de la angustia
Y tapó los agujeros
en líquenes ladrones del embuste.
cuando orinan los dioses
Ella
que gritaba a los bastones
demacrados en la entrepierna
Y hacía despertar en las cavernas
el magnetismo genocida de los suicidas
Ella
cuyo perfil evangélico
hizo al demonio pastor de enterradores
Ella
que destetó
el grial asexuado de la angustia
Y tapó los agujeros
en líquenes ladrones del embuste.
......
El insomnio deja verse dos
o tres veces
por semana en los precipicios
desgastados por el vodka
Reposan los diluvios
en perversas espinas
Agresivo viento zarandea
las llaves que cuelgan la cama
Es a finales de la cirugía
de primera mañana
Dormidas bajo la ducha
rutinas del azul
se deshacen
como el azúcar
en rostros de eco sin tobillos
El límite pierde
con los arañazos en el muro
Es hora de suturar
para ahorrarse magulladuras
Extraído de
“poietikoskarpe”
JORGE CAMBIASO (Argentina)
Último viaje
El navegador de tabernas
el de los imprevistos amores,
sepultó en humo los espejos
y se alejó masticando soledades
como quién rechaza un destello.
Tenue mariposa de vino
-vaivén de sangre y cautiverio-
le caldeaba las mareas.
Rebelde
deshizo los cabos del Tiempo,
imploró clemencia
al espigón de los anhelos
y lastimados sus horizontes
con promesas de sol.
Hizo proa a los aciagos
de la honda
hondísima
Noche.
De “Celebración de los bosques y nada más que la vida” (pag. 51)
Ediciones La Luna Que 2001
Obra autografiada 2002
El navegador de tabernas
el de los imprevistos amores,
sepultó en humo los espejos
y se alejó masticando soledades
como quién rechaza un destello.
Tenue mariposa de vino
-vaivén de sangre y cautiverio-
le caldeaba las mareas.
Rebelde
deshizo los cabos del Tiempo,
imploró clemencia
al espigón de los anhelos
y lastimados sus horizontes
con promesas de sol.
Hizo proa a los aciagos
de la honda
hondísima
Noche.
De “Celebración de los bosques y nada más que la vida” (pag. 51)
Ediciones La Luna Que 2001
Obra autografiada 2002
FLAVIO CRESCENZI
Arte poética
este puño de óleos y tijeras
esta tinta de hambrunas transformada
el gozo estrellándose en el lienzo como una gran prudencia
se agitan frente al aire y aire azul son en su idioma
porque la lengua es ya palabra que mancha sus raíces
de ser cierto el ojo y su arrebato
el mundo sería un mantel de furias o dinteles
piedra inacabada que habremos de esculpir en los follajes
con una ausencia de aves provisoria
hasta que nos llueva un puente de azúcar o silencio
es en lo blanco en donde el papel se abriga
se asoma mercenario del alba con sus frases
como un dilema de astucias entrando en su coherencia
y una música de ámbar o cuchillos
a punto de confesarnos en ciernes su bravura
mirar la tarde de la letra en su apogeo
tardes de niños pecosos y en polainas
dándome ya un bullicio pueril de arroyo intacto
miel que se me antoja un suave aroma
para que el color adquiera su forma verbal definitiva
Escribir, pintar, hacer arte es sorprender la cosa en su momento metafórico.
Francisco Umbral
este puño de óleos y tijeras
esta tinta de hambrunas transformada
el gozo estrellándose en el lienzo como una gran prudencia
se agitan frente al aire y aire azul son en su idioma
porque la lengua es ya palabra que mancha sus raíces
de ser cierto el ojo y su arrebato
el mundo sería un mantel de furias o dinteles
piedra inacabada que habremos de esculpir en los follajes
con una ausencia de aves provisoria
hasta que nos llueva un puente de azúcar o silencio
es en lo blanco en donde el papel se abriga
se asoma mercenario del alba con sus frases
como un dilema de astucias entrando en su coherencia
y una música de ámbar o cuchillos
a punto de confesarnos en ciernes su bravura
mirar la tarde de la letra en su apogeo
tardes de niños pecosos y en polainas
dándome ya un bullicio pueril de arroyo intacto
miel que se me antoja un suave aroma
para que el color adquiera su forma verbal definitiva
DEFINICIONES DE POESÍA
Rafael Cadenas
señala que "la poesía siempre está en tiempos aciagos"
ISIDORO BLAINSTEIN
"Sé que la poesía conduce a la locura y que un poeta es como un cartero que corre envuelto en llamas."
EDGAR ALLAN POE
¨La melancolía es el más idóneo de los tonos poéticos".
Francis Herbert Bradley (1846-1924), filósofo
"uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión no de descubrir algo nuevo sino de recordar algo olvidado"
señala que "la poesía siempre está en tiempos aciagos"
ISIDORO BLAINSTEIN
"Sé que la poesía conduce a la locura y que un poeta es como un cartero que corre envuelto en llamas."
EDGAR ALLAN POE
¨La melancolía es el más idóneo de los tonos poéticos".
Francis Herbert Bradley (1846-1924), filósofo
"uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión no de descubrir algo nuevo sino de recordar algo olvidado"
poesía en 140 caracteres
Martín Echeverría @Echeverriapoeta España
Ser canción porque también a los invisibles nos nombra la luna
Camila Rios Armas @camilariosarmas
Todas las lunas son luna llena ante los ojos del miope
Ser canción porque también a los invisibles nos nombra la luna
Camila Rios Armas @camilariosarmas
Todas las lunas son luna llena ante los ojos del miope
J.C Méndez Guédez @mendezguedez
"De niño imaginaba que la luna no estaba allí arriba sino dentro de mí...". José María Merino
Isabela Méndez @mendezisabela VENEZUELA RADICADA EN BARCELONA
Dormirá la luna
en brazos del viento,
y en tu boca flor
dormirá mi aliento.
MIGUEL HERNÁNDEZ
A la luna venidera el mundo se vuelve a abrir
MANAEL LUNA
LÍRICA BREVE
Cae la Luna,
sube la nieve.
Vago en la neblina,
en la luz oscura.
¿Dónde está la vida?
Cae la Luna,
sube la nieve.
Vago en la neblina,
en la luz oscura.
¿Dónde está la vida?
jueves, 23 de octubre de 2014
jueves, 16 de octubre de 2014
definiciones de poesía
María José Ferrada:
"La poesía es el intento de nombrar lo que sabes que no cabe en las palabras" (POESÍA INFANTIL CHILE)
Léopold Sédar Senghor (Senegal)
"El poema sólo se culmina cuando se hace canto, palabra y música a la vez."
J. M. G. Le Clèzio (Francia)
"La poesía no es un lujo sino una absoluta necesidad."
Ana María Matute - España
«Lo que más me gusta de la literatura es la poesía»
"La poesía es el intento de nombrar lo que sabes que no cabe en las palabras" (POESÍA INFANTIL CHILE)
Léopold Sédar Senghor (Senegal)
"El poema sólo se culmina cuando se hace canto, palabra y música a la vez."
J. M. G. Le Clèzio (Francia)
"La poesía no es un lujo sino una absoluta necesidad."
Ana María Matute - España
«Lo que más me gusta de la literatura es la poesía»
poesía en 140 caracteres
• Rosalinda Mariño R. @abrapalabra Venezuela
• Más que la luna, quien tiembla es el poeta.
• La culpa de la luna, que se empeña en temblar frente a mi ventana.
Mariano @gatofada Tlacoquemecatl DeFe
El peso de la luz de luna es un tercio de la distancia entre dos cuerpos y un décimo de su capacidad de cegar
Corporación Prometeo @poesiamedellin
"Cuando las nubes no sabían de soberbia,
la luna no era fría,
al sol no le habían crecido espinas". #BriceidaCuevas #NaciónMaya #México
Edith Fernández Caruso
El Arte
Mientras arde la llama
la quietud toma forma
y el silencio se rompe en palabras
un dolor dibujado,
un momento anhelado
en el lienzo desnudo se torna
y se graba en madera la figura certera
la plegaria que ablande la piedra
y se eleva un sonido
celestial, conmovido
que trasciende y prosaico se eleva.
Una dulce canción
pentagrama y dolor
el arrullo de un niño
que sueña,
un mañana mejor,
una historia de amor
formará una ronda,
una rueda.
Con las letras al son
de la música en pos
del teatro, la escultura
la danza, quedará la sutil
marca o símbolo al fin
que embellezca
la vida ordinaria.
Es el Arte que vive
es el Arte que pasa
es el Arte que por tu sangre
y mi sangre viaja!
SEMPER PRAE FULGET
Edith Fernández Caruso - Argentina
25/10/2014 Todos los Derechos Reservados©
Mientras arde la llama
la quietud toma forma
y el silencio se rompe en palabras
un dolor dibujado,
un momento anhelado
en el lienzo desnudo se torna
y se graba en madera la figura certera
la plegaria que ablande la piedra
y se eleva un sonido
celestial, conmovido
que trasciende y prosaico se eleva.
Una dulce canción
pentagrama y dolor
el arrullo de un niño
que sueña,
un mañana mejor,
una historia de amor
formará una ronda,
una rueda.
Con las letras al son
de la música en pos
del teatro, la escultura
la danza, quedará la sutil
marca o símbolo al fin
que embellezca
la vida ordinaria.
Es el Arte que vive
es el Arte que pasa
es el Arte que por tu sangre
y mi sangre viaja!
SEMPER PRAE FULGET
Edith Fernández Caruso - Argentina
25/10/2014 Todos los Derechos Reservados©
jueves, 9 de octubre de 2014
FOTOS PROGRAMA 119 09/10/2014
MARIEL MONENTE
PABLO GUARDIAS (OPERADOR)
PROGRAMA 119 09/10/2014
FOTOS GENTILEZA MARIEL MONENTE
jueves, 2 de octubre de 2014
FABIÁN LEPPEZ
Me dijeron: Pensé que eras
mucho más gordo/ Pensé que eras pelado/
Pensé/ que estaba/ hablando / con un señor/
Los músculos se ablandan cuando
una fotografía se hace carne y no quedan
más estrofas para improvisar.
Lágrimas que rebotan contra el piso
como pelota de tenis en un neuropsiquiátrico/
Renglones que se enferman de espuma
y quedan flotando en sol mayor/
Una autopista nos lleva de paseo a la locura
atravesando puertas hasta llegar
a la mesa sin pan.
Dos rockanroles enroscados en los pies
del cuertetero abren un surco
en la pista de baile.
Las mesas cobran vida.
Cobran fuerza.
Nitrógeno líquido en las manos.
Bombea.
Bombea las cartas hasta que el corazón
no falle.
Con alguien hay que comer.
Con alguien hay que correr.
Con alguien hay que vivir
a 4 cuadras de un busto.
Corazón de chocotorta.
Corazón de sandwich de bondiola.
Muslos apretados contra el pasamanos
mientras la hinchada grita en el colectivo,
los goles que no pudo gritar en la cancha.
Sos puto. Tan puto!!
Todo acto subversivo se convierte
en un poema.
Incluso, el capuchón mordisqueado
de la lapicera hundido
al costado de una silla.
mucho más gordo/ Pensé que eras pelado/
Pensé/ que estaba/ hablando / con un señor/
Los músculos se ablandan cuando
una fotografía se hace carne y no quedan
más estrofas para improvisar.
Lágrimas que rebotan contra el piso
como pelota de tenis en un neuropsiquiátrico/
Renglones que se enferman de espuma
y quedan flotando en sol mayor/
Una autopista nos lleva de paseo a la locura
atravesando puertas hasta llegar
a la mesa sin pan.
Dos rockanroles enroscados en los pies
del cuertetero abren un surco
en la pista de baile.
Las mesas cobran vida.
Cobran fuerza.
Nitrógeno líquido en las manos.
Bombea.
Bombea las cartas hasta que el corazón
no falle.
Con alguien hay que comer.
Con alguien hay que correr.
Con alguien hay que vivir
a 4 cuadras de un busto.
Corazón de chocotorta.
Corazón de sandwich de bondiola.
Muslos apretados contra el pasamanos
mientras la hinchada grita en el colectivo,
los goles que no pudo gritar en la cancha.
Sos puto. Tan puto!!
Todo acto subversivo se convierte
en un poema.
Incluso, el capuchón mordisqueado
de la lapicera hundido
al costado de una silla.
Ramiro Eugenio Cabrera Pando
donde ningún paisaje se hace cuerpo
me
cercenan
qué
será de mi huella
si
la tumba se desfonda
POESÍA EN 140 CARACTERES
Oscar Martín Centeno @omartincenteno
Bajo la luna
llena del corazón
grito tu nombre. #Haiku
Bajo la luna
llena del corazón
grito tu nombre. #Haiku
LolaMora @L0laM0ra
Sólo el lívido silencio de la Luna, sabrá de mi epitafio mar adentro.
MaríaAntonietaFlores @epifitas
"Me acerco a los ríos/ donde los peces sacan las bocas del agua/ y beben de la luna" Eli Galindo 1947-2006 #Venezuela
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Sé que la luna se sujeta en el escote de tu vestido
jueves, 25 de septiembre de 2014
jueves, 18 de septiembre de 2014
Agustín Ignacio Mazzini
Esas autopistas
Disfrazado de exilio,
peregrino las lejanas autopistas de mi mente
buscando al que fui, deshojando horas,
revolviendo paisajes en donde alguna vez
tiré mis bocetos del amor.
Después, ensayando el hermoso vicio de refutarme,
le echo mano a estrategias que olvidé,
convencido
de que ya está por llegar
lo que no sé que espero.
Disfrazado de exilio,
peregrino las lejanas autopistas de mi mente
buscando al que fui, deshojando horas,
revolviendo paisajes en donde alguna vez
tiré mis bocetos del amor.
Después, ensayando el hermoso vicio de refutarme,
le echo mano a estrategias que olvidé,
convencido
de que ya está por llegar
lo que no sé que espero.
POESÍA EN 140 CARACTERES
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
El dedo de la luna nunca señala al sabio
El dedo de la luna nunca señala al sabio
• EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
• La luna fue un hombre que no te quiso mirar
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
La luna habla con la tarde
planean esconderse del viento
debajo de tu cama
jueves, 11 de septiembre de 2014
jueves, 4 de septiembre de 2014
luz gastaldo
MAR
la nada líquida
se extiende hacia el horizonte,
pero en sus profundidades
quién sabe qué esconde.
Quizás peligrosas criaturas,
quizás sólo el reflejo de la luna,
o las traviesas burbujas
que danzan en tu búsqueda.
Se acerca a la orilla
pero vuelve.
Así, tímidamente
el mar baila infinitamente.
poema remitido a las XV OLIMPÍADAS COLEGIALES DE POESÍA - APOA 2014
COLEGIO
ÁNGEL D´ELÍA
MUÑIZ
EDAD 16
DEFINICIONES DE POESÍA
GONZALO ROJAS
los poetas son niños en crecimiento tenaz
ALDO NOVELLI
Ayer escribí el mejor poema del mundo. Hoy lo envié a la papelera de reciclaje.
los poetas son niños en crecimiento tenaz
ALDO NOVELLI
Ayer escribí el mejor poema del mundo. Hoy lo envié a la papelera de reciclaje.
POESÍA EN 140 CARACTERES
Mauricio @siemprevoysolo
Con una luna así no hay suspiro que se resista, ni aullido que se quede en silencio.
Con una luna así no hay suspiro que se resista, ni aullido que se quede en silencio.
Isabela Méndez @mendezisabela
Ten
la luna
anda suelta.
jueves, 28 de agosto de 2014
jueves, 14 de agosto de 2014
jueves, 31 de julio de 2014
jueves, 24 de julio de 2014
definiciones de poesía
FERNANDO PESSOA
ser poeta no es una ambición mía, es mi manera de estar solo
PAUL CELAN
la poesía es una especie de regreso a casa.
ARISTÓTELES
en la poesía hay más verdad que en la historia
JOSEPH BRODSKY
la poesía no es un arte, ni una rama del arte, es siempre algo más.
ser poeta no es una ambición mía, es mi manera de estar solo
PAUL CELAN
la poesía es una especie de regreso a casa.
ARISTÓTELES
en la poesía hay más verdad que en la historia
JOSEPH BRODSKY
la poesía no es un arte, ni una rama del arte, es siempre algo más.
POESÍA EN 140 CARACTERES
Carlos del Puente @CarlosdePuente
Ahora ruge el león de la Luna; ahora que desapareció allí la selva
Ahora ruge el león de la Luna; ahora que desapareció allí la selva
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
La belleza
el silencio de la luna
y tú
Poetas Nuevos @Poetas_Nuevos
Descansa mi Luna, sé que no vendrás esta noche.
diego villaseñor @arbolador
dije la luna. pero esta lluvia.
Jose A. Pamies @JAPamies
La luna llena deja un deleznable rastro de insomnio.
Mauricio @siemprevoysolo
No es la luna, son tus labios @SophieMia2014
jueves, 17 de julio de 2014
ESPACIO PARA NIÑOS
ESPACIO PARA NIÑOS
POR OFELIA FUNES
Cuando Daniel me pidió que trajera (a este espacio radial "Luna enlozada") un poema para niños pensé en los que había leído cuando era chica, 2do., 3er. grado de entonces, en mis primeros libros de lectura. Entonces me di cuenta que algunos de ellos me habían acompañado a lo largo de mi vida. Comentando sobre este tema con amigos que pertenecen a mi generación coincidimos, todos recordábamos, por ejemplo, “El hornero” de Leopoldo Lugones, “Caballito criollo” de Belisario Roldán, aún los podíamos repetir de memoria, aunque más no sea las primeras estrofas. Recordábamos su música, las imágenes que nuestra mente creaba mientras los aprendíamos de memoria para recitarlos frente a nuestros compañeros de clase, y cada uno de ellos, a su vez, imaginaba un caballito heroico atravesando los Andes y un hornero fiel y trabajador, y un poeta que pedía ser hornero para hacer su casa cantando.Estos recuerdos trascienden la simple anécdota, la poesía que nos dejaron nuestros mayores, con su música y sus imágenes educaron nuestra sensibilidad, despertaron nuestra capacidad de asombro, incentivaron nuestra imaginación, tan necesaria para la actividad del hombre. Nos enseñaron a reconocer que en lo más pequeño habita toda la grandeza del cosmos, que somos parte de la naturaleza, y así amarla, respetarla.
La poesía, con sus armonías, con sus imágenes, muchas veces sin significado lógico, pero con un tremendo sentido que logra penetrar hondamente en la realidad, se hace parte de nuestra memoria, nos habita, toca nuestras cuerdas más sensibles, nos pertenece.
El poema que elegí, lo encontré en una Antología de María de los Ángeles Serrano: Voces de la Infancia. Poesía argentina para chicos. Es el poema con el que comienza el libro, se llama “Ronda de Enanos” y es de Leopoldo Lugones. En él Lugones ya no es un abuelo que trasmite una serie de vivencias muy tiernas, sino que es la voz de un niño que está jugando; es el poeta que se permite dejar asomar al niño que lleva dentro.
RONDA DE ENANOS
I
Los enanos en la arena
hacen ronda con la nena.
Ronda, ronda que te ronda,
y la luna bien redonda.
Ronda que ronda rondón,
y a cada enano un turrón.
Ronda que ronda rondel,
y a la nena un cascabel
de oro fino y del mejor,
que la nena es un primor.
Ahora pasa cada enano
con la nena de la mano.
A unos el nombre les sé,
de los otros me olvidé.
II
Ahí viene el enano blanco
que baila en un solo zanco,
de punta sobre su pata
como un trompito de plata.
Colgado de un hilo en vilo,
baila sin pausa ninguna,
y el ovillo de la luna
pone el hilo.
Ahí va el enano Bamboche
vestido de negro noche,
con su carota borracha,
como una gran remolacha.
Y en el rico terciopelo
de jubón, trusa y chinelas,
terciopelo y lentejuelas
pone el cielo.
Ahí viene el enano verde
que parece un renacuajo,
con su boca como un tajo
y una manzana que muerde
con los dientes de cristal
y un colmillo de metal.
Éste es el enano Alfil,
el que toca el tamboril.
Ahí va el enano amarillo
con sus piernas de tornillo,
su barriga de acordeón
y su morrión fanfarrón.
Ya a compás la ronda gira
con la música que da
cuando encoge y se estira:
Tira lira liralá.
Ahí va el enano Meñique
de manitos de alfeñique
que usted se puede comer
porque vuelven a crecer.
Éste es el enano azul
que guardado en un baúl
tiene el príncipe Gandul
que reina sobre el Kabul.
Ahí viene el enano rojo
montado en un ganso cojo
porque sufrió una avería
en una juguetería.
Y el enano anaranjado,
y el enano violeta,
el que tiene la chaqueta
de clavel disciplinado…
Ronda que ronda rondín
y ahora pasan al jardín.
III
Miren aquel de los rizos
que son granizos postizos.
Y éste que ata con neblina
sus barbas de escarcha fina.
Y la nena que, traviesa,
rulos y barba les mesa.
Cada cual lleva un farol,
la nena un chal tornasol,
el escarpín de charol,
la caperuza de encaje,
y un enanito de paje,
soplando en un caracol.
Leopoldo Lugones
jueves, 10 de julio de 2014
jueves, 3 de julio de 2014
DEFINICIONES DE POESÍA
HORACIO
Una pintura es un poema sin palabras...
JOSÉ EMILIO PACHECO
Poesía no es signos negros en la página blanca.”
GALILEO GALILEI
Un poeta no debe contentarse con contar las maravillas de la tierra; también en el cielo hay algo que admirar.
#Sabíasque Paul Valéry tenía la costumbre de escribir de 4-7 de la mañana, por ser “hora pura y profunda”.
Una pintura es un poema sin palabras...
JOSÉ EMILIO PACHECO
Poesía no es signos negros en la página blanca.”
GALILEO GALILEI
Un poeta no debe contentarse con contar las maravillas de la tierra; también en el cielo hay algo que admirar.
#Sabíasque Paul Valéry tenía la costumbre de escribir de 4-7 de la mañana, por ser “hora pura y profunda”.
CRISTINA PIZARRO
CONFESIÓN
No llegué para quedarme.
Igual que la luna
sigo
sin estremecerme
ante las acechanzas del mar
y de la llama
o el pasado con los restos de la muerte.
Nací lejos del esplendor de castillos medievales,
mirando
desde el sueño
como una doncella en las cortes de amor.
Busco
en las gotas de agua
y hasta en las hojas de la rama caída,
las voces.
No llegué para quedarme.
A mi hermana Carmen.
Igual que la luna
sigo
sin estremecerme
ante las acechanzas del mar
y de la llama
o el pasado con los restos de la muerte.
Nací lejos del esplendor de castillos medievales,
mirando
desde el sueño
como una doncella en las cortes de amor.
Busco
en las gotas de agua
y hasta en las hojas de la rama caída,
las voces.
No llegué para quedarme.
jueves, 26 de junio de 2014
jueves, 19 de junio de 2014
DANIEL CALMELS
LOS ARTISTAS VELAN
Por Daniel Calmels
"Esta molestia de sentir
que uno depende de su propio cuerpo"
Antonin Artaud
En la vida de los antiguos héroes
la herida infaltable rondaba los cuerpos.
Fue en Vulcano y en Edipo
la triste pierna desvariada.
En Sigfrido el hombro herido
para temer la palabra muerte.
En Sansón la pérdida indolora.
Y en Aquiles la ley del talón
lo convino a apaciguar su destino.
Pero hubo otros más cercanos
que defendieron el derecho de soñar
aún a costa de detener con el cuerpo
las oleadas feroces de tristeza:
Fue la pierna de Rimbaud
rodando en un quirófano de Marsella,
la mano de Cervantes
multiplicándose en la escritura,
Quevedo riendo de su cojera
con "una pata torcida para el mal",
los ojos de Borges
imaginando láminas de colores pálidos,
Beethoven, con una varilla entre sus dientes,
comiéndose las vibraciones
que los oídos se negaban a tragar,
Toulouse Lautrec desde su espalda corva
viendo las narices más bellas,
y la oreja de Van Gogh
enterrada en un paño de limpiar pinceles.
Fijman con las sienes golpeadas
mientras grita: “Yo soy el Cristo Rojo”.
Baudelaire con la voz agónica
mientras escucha de la boca materna
un glosario de primeras letras
para una lengua antigua y herida
en la caverna húmeda de su boca,
y Antonin Artaud, cargando de fuego las palabras
hasta explotar de incomprensión.
Desde el fondo de un lujoso salón,
mientras camina al encuentro,
el joven Milosz recuerda con terror
que tiene padre y madre
e ignora de la bala que intentará olvidarlos.
"Si me mato no será para destruirme
sino para reconstruirme".
Antonin Artaud
Hubo otros, que apuraron el destino de un solo trago:
Gérard de Nerval colgado de un farol
con los bolsillos llenos de palabras.
Hemingway, en su último aliento,
apoyando su lengua en la boca de un fusil.
Lugones tropezando en la única mesa de la pieza de un recreo
con la boca llena de veneno para hormigas,
tan cerca de un río llamado tigre.
Y Pizarnik, envuelta en su sábana
como en una bandera,
apoyando su boca pintada
en la de una muñeca sin sonrisa.
Quiroga sobre sus cuentos y en la selva
apurando los ácidos del estómago
única defensa ante la muerte.
Y Alfonsina arrepentida en el último instante
queriendo desandar sus pasos,
empujando con su pecho el mar.
"De pronto la palabra adquiere
la dimensión del gesto".
Aldo Pellegrini
Otros, arrancados salvajemente de las letras
con las palabras puestas:
Haroldo llevado a un país
donde ningún árbol se llama con nombre de mujer,
y Miguel Angel Bustos
ganándole el juicio a la razón más bella,
y Paco y Rodolfo
bajo la lluvia voraz del Eternauta
encontrando las puertas cerradas para siempre.
De cuerpo presente
los artistas velan,
para que el dolor se ilumine de esperanza.
LA ALMOHADA DE LOS SUEÑOS
Versión para la infancia
Muchos años antes de los abuelos, cada persona tenía una almohada, sólo una por persona. Se preparaba pensando en ella desde antes de nacer.
Se bordaba su nombre y se le entregaba al recién nacido para que lo acompañara toda la vida.
Durante las noches, cada hombre tenía un sueño que al despertar quedaba guardado en la almohada, para desovillarlo la próxima noche y seguirlo como un tejido interminable.
Usar la almohada de otro era soñar un sueño ajeno, por eso las almohadas nunca se prestaban.
Un rey que mandaba por aquellos tiempos, quiso saber el sueño de todos. Era tan grande su curiosidad que ordenó reunir todas las almohadas del pueblo.
Sabiendo que tardaría una vida en usar una almohada por noche, hizo que las repartieran por el piso y sacaran las plumas de cada una, cuidando que no se mezclaran.
Así estaba en el enorme patio de su castillo retirando un puñado de plumas de cada almohada, cuando una enorme e inesperada ráfaga de viento las mezcló a todas.
Asustado por lo grave del hecho, mandó a reunir las plumas como vinieran en suerte, rellenar las fundas y devolverlas a sus dueños.
Desde ese día los hombres tuvieron sueños extraños.
Sueños incompletos, partes entrecortadas de muchos otros soñantes.
Personas y lugares desconocidos, raros encuentros.
Es por eso que desde esos tiempos, cuando soñamos, buscamos la punta del ovillo de una madeja de sueños compartidos.
Daniela - Mañanas campestres (del disco: Jugo azul de uvas) APOA en el M...
Fruit
(Ariel Leira)
Fruit era un bufón barbudo
que amaba a una princesa
Hans era un rey tozudo
que la tenía presa.
Fruit se burlaba de todo
hasta de la condesa
y lloraba en los baños
del reino pidiendo clemencia.
Fruit está mal
su alteza real
le dio la espalda.
La caballería armada
ya lo daba por muerto
nada muere si hay alguien
que queda esperando su regreso.
Fruit era un bufón barbudo
que amaba a una princesa
que no puede dejar de llorar
en los baños del reino.
Fruit nunca más
volvió a aparecer
y fue injusticia
verlo partir.
Nota: canción incluida en el disco de Daniela "Jugo azul de uvas".
[Editado por BMG en el año 1994].
jueves, 12 de junio de 2014
POESÍA EN 140 CARACTERES
Sieteviento @sie7eviento
Ave, luna del árbol…
ZOÉ @zoe_escritora zoejimenezcorretjer.com
Llama a la luna con todos tus lobos.
malennne @malennne
Palabras de la luna, presentidas, aleteando en el silencio; inquietudes de la noche que escucha cantar a los corazones palpitantes.
Escribo @disversum
Meterle un dedo a la luna para llevarse el aroma de su luz a la oscuridad de un sueño.
Ingrid @UnAlmaDesnuda
Este café sabe a tinto en noche de luna creciente.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Sin nubes la luna pasa frío
Poetas Nuevos @Poetas_Nuevos
Vuela noche, tus alas tocan las estrellas y las haces enana ante la mirada, tormentosa es la boca del ocaso cuando eres capitán de lunas.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Y comes la luna con los ojos mientras besas
Ave, luna del árbol…
ZOÉ @zoe_escritora zoejimenezcorretjer.com
Llama a la luna con todos tus lobos.
malennne @malennne
Palabras de la luna, presentidas, aleteando en el silencio; inquietudes de la noche que escucha cantar a los corazones palpitantes.
Escribo @disversum
Meterle un dedo a la luna para llevarse el aroma de su luz a la oscuridad de un sueño.
Ingrid @UnAlmaDesnuda
Este café sabe a tinto en noche de luna creciente.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Sin nubes la luna pasa frío
Poetas Nuevos @Poetas_Nuevos
Vuela noche, tus alas tocan las estrellas y las haces enana ante la mirada, tormentosa es la boca del ocaso cuando eres capitán de lunas.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan
Y comes la luna con los ojos mientras besas
LUIS FERRERO
La luna extraña tus ojos.
Cristales
de oro regresan a tus labios
cuando
requiebras su imagen.
¿Qué
lejano temblor aún te fascina
en la
noche infinita que te contempla?
DEFINICIONES DE POESÍA
Robert Frost (1874-1963) Poeta estadounidense.
• Escribir en verso libre es como jugar al tenis con la red abajo.
Jean Cocteau (1889-1963) Escritor, pintor, coreógrafo.
• Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.
Victor Hugo (1802-1885) Novelista francés.
Un poeta es un mundo encerrado en un hombre.
Pedro Salinas
"La poesía es una aventura al absoluto
• Escribir en verso libre es como jugar al tenis con la red abajo.
Jean Cocteau (1889-1963) Escritor, pintor, coreógrafo.
• Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.
Victor Hugo (1802-1885) Novelista francés.
Un poeta es un mundo encerrado en un hombre.
Pedro Salinas
"La poesía es una aventura al absoluto
MANUEL BANDEIRA
EL MARTILLO
Las ruedas rechinan en la curva de los rieles
Implacablemente.
Pero yo salvé de mi naufragio
Los elementos más cotidianos.
Mi cuarto resume el pasado de todas las casas
que habité.
En la noche
En el duro corazón de la ciudad
Me siento protegido.
Desde el jardín del convento
Viene el trinar de la coruja.
Dulce como arrullo de paloma.
Sé que mañana cuando despierte
Oiré el martillo del herrero
Golpear animoso su canción de certidumbres.
Las ruedas rechinan en la curva de los rieles
Implacablemente.
Pero yo salvé de mi naufragio
Los elementos más cotidianos.
Mi cuarto resume el pasado de todas las casas
que habité.
En la noche
En el duro corazón de la ciudad
Me siento protegido.
Desde el jardín del convento
Viene el trinar de la coruja.
Dulce como arrullo de paloma.
Sé que mañana cuando despierte
Oiré el martillo del herrero
Golpear animoso su canción de certidumbres.
jueves, 5 de junio de 2014
Alejandra Pultrone
Único
Para Agustín
de qué nos hablan
estas hormigas
mientras dibujan
un rincón de domingo en el parque
sentarnos a mirar
impulsó
este desfile de empeño y acopio
una linealidad tan concreta como definitiva
mucho sol hoy nos gobierna
y a nuestra espalda intuyo
una lucidez de hoja desprendida
a mordiscones
la fila negra
danzando
su único instinto
Para Agustín
de qué nos hablan
estas hormigas
mientras dibujan
un rincón de domingo en el parque
sentarnos a mirar
impulsó
este desfile de empeño y acopio
una linealidad tan concreta como definitiva
mucho sol hoy nos gobierna
y a nuestra espalda intuyo
una lucidez de hoja desprendida
a mordiscones
la fila negra
danzando
su único instinto
CONRADO NALÉ ROXLO
Examen de ingreso (fragmento)
Las hadas tienen orígenes muy diferentes. Pueden nacer del huevo azul que ponen las golondrinas cuando en la alta y oscura noche se rozan sus alas con las del ángel de la Guarda; del agua de una fuente que haya oído cantar a los niños la misma ronda durante cien años... Pero no quiero hablar de las hadas de origen misterioso, sino de cómo puede llegar a serlo cualquier niña con menos trabajo que aprobar el segundo grado. Sólo hace falta un poco de suerte, como para todo en esta vida, y un corazón bien puesto.
Mi hermanita Cordelia es hoy una de las hadas más poderosas, y eso que era una chica bastante tonta, que gritaba como una descosida cuando yo le daba un tirón del pelo y que no sabía comer chocolate sin ensuciarse la cara.
Las cosas ocurrieron así:
Conrado Nalé Roxlo, "La escuela de las hadas", Editorial Eudeba, 1963.
Las hadas tienen orígenes muy diferentes. Pueden nacer del huevo azul que ponen las golondrinas cuando en la alta y oscura noche se rozan sus alas con las del ángel de la Guarda; del agua de una fuente que haya oído cantar a los niños la misma ronda durante cien años... Pero no quiero hablar de las hadas de origen misterioso, sino de cómo puede llegar a serlo cualquier niña con menos trabajo que aprobar el segundo grado. Sólo hace falta un poco de suerte, como para todo en esta vida, y un corazón bien puesto.
Mi hermanita Cordelia es hoy una de las hadas más poderosas, y eso que era una chica bastante tonta, que gritaba como una descosida cuando yo le daba un tirón del pelo y que no sabía comer chocolate sin ensuciarse la cara.
Las cosas ocurrieron así:
Conrado Nalé Roxlo, "La escuela de las hadas", Editorial Eudeba, 1963.
ALEJANDRA PULTRONE
6/6/2014
Hola Silvia, cómo estás? Soy Alejandra Pultrone, anoche estuve en Luna Enlozada, invitada por Daniel Grad. Quería agradecerles el espacio, pasé una noche muy linda, amena, espóntanea, hablando de poesía, música y fundamentalmente, el taller del hospital Moyano, espacio al que desde febrero me sumé. Es una experiencia intensa y enriqucedora, donde se pueden ver los efectos que provoca la poesía en momentos de sufrimiento, abriendo puertas y nuevos caminos. Gracias! Un abrazo.
virus - luna de miel
Una Luna de Miel en la Mano" es un sencillo del quinto álbum "Locura" de Virus, y el más exitoso de su carrera.
Historia
La canción fue compuesta en Nueva York por Federico Moura y Eduardo Costa, un viejo amigo de Moura que había vivido con él en Río de Janeiro durante los 70. Durante las grabaciones de "Locura" decidieron incluirla a último momento y, de hecho, no habían quedado del todo conformes con el resultado, por lo cual pensaron en reemplazar la versión que todos conocemos por otra más elaborada en futuras ediciones del disco.
Música
Es una canción Pop con gran presencia de teclados y baterías electrónicas.
Letra
"Una Luna de Miel en la Mano" es un canto a la masturbación y trata de manera irónica la visión pecaminosa que tiene la gente con respecto a la autosatisfacción.
"Una Luna de Miel en la Mano" - Sencillo de Virus del álbum "Locura"
Formato: Disco de vinilo, CD, Casete
Grabación: 1985
Género(s): Pop
Duración: 5:17
Discográfica: CBS Discos
Autor(es): Federico Moura; Eduardo Costa
Productor(es): Virus
jueves, 29 de mayo de 2014
definiciones de poesía
MARÍA MELECK VIVANCO
-No soy de
los poetas que dicen aquel estilo me
gusta o ese estilo es bueno porque se parece al mio. Me gustan todos los
estilos pero deben cumplir con una condición: tener mis-te-rio!
ALICE MUNRO
DOLLY
(El personaje es un joven
llamado Franklin que dice ser poeta)
266 -
Quien es capaz de hacerle al poeta el
comentario perfecto sobre su poesía? (libro: mi vida querida)
LEONIDAS
LAMBORGHINI
Uno escribe para que quede una especie de biografía en verso.
J. M. COETZEE
* no hace falta ser barbudo para escribir poesía.
(VERANO)
jueves, 22 de mayo de 2014
Janet Brof
PERSÉFONE EN MÉXICO, D.F.
Por Janet Brof
a Cacho
a Ana, su hija
a Laura, su nieta
él dejaría su trabajo
para despedirse de mí
montar su bicicleta
rumbo a Montessori
para raptar
a la nieta de pómulos salientes
alta dueño de los saltos
y la pregunta sorprendente.
Abuelo, abuelito,
ella alardeándolo
frente a sus compañeras
enrollando su estera
y girando a recibirlo.
A través de su abrazo
se subía a la bici
a su asiento en el manubrio.
Aceleraban, a lo largo
del Parque Hundido, costeando
alChacMool, El Hambriento
-eternamente horizontal-
abetos nuevos, sauces, azucenas,
dejando atrás a los
perros mexicanos hasta
llegar al pavimento roto. Negros junquillos
la esperaban.
Allí en un trono
de plástico y aluminio, yo alzaba
a la dueña de la ternura,
mi querida expósita de ojos negros
(después, por supuesto, desaparecía
al regresar su madre
con suave resaca de canto
a reclamar su única hija).
Aquella era la hora
de nuestro mayor deleite
cuando le dábamos de comer
en su boca de pájaro parlanchín
algunas semillas de granada
extraídas de la pulpa jugosa
a fin de retenerla
para todos los almuerzos
en una breve eternidad.
QUÉ ES LA POESÍA POR ADRIÁN SÁNCHEZ
QUÉ ES LA POESÍA
POR ADRIÁN SÁNCHEZ
Hace casi veinte años, en viaje por Bolivia, el colectivo en el que iba hizo una parada saliendo de Sucre, en una especie de almacén que había junto a la ruta. Cuando me asomé por la ventanilla, vi a una chica, una adolescente supongo.
Jamás había visto, ni volví a ver, a alguien tan sucio. Era como si hubiera pasado mucho tiempo revolcándose en el barro, y quizá también en la basura, hasta lograr ese estado en el que el barro y la basura parecían crecer de ella.
Pero tampoco había visto hasta entonces alguien tan hermoso. Aún a través de esa coraza de barro y mugre, las formas de su cuerpo y los rasgos de su cara impactaban.
De pronto abandonó su inmovilidad, se inclinó hacia la derecha, levantó apenas su vestido, y se rascó el muslo.
Después me miró.
Y justo entonces el colectivo arrancó.
Esta historia es real.
Y por lo tanto, un buen ejemplo
de lo que para mí es la poesía.
ADRIÁN SÁNCHEZ
Algunos apuñalan su corazón
hasta tres veces.
Otros abren sus venas
para vaciarse
se arrojan ante un tren
o saltan desde un puente.
Hay quienes se ahorcan
para morir bailando.
Dicen que el método elegido
surge de los motivos
que llevan a tomar la decisión.
Mi padre se metió en la cama.
------------------------------------------------------------------------------
Nuestra casa nunca tuvo timbre.
Quien se acercara
buscando u ofreciendo
tenían que golpear
o aplaudir
y esperar.
Cuando salí a anunciar
la muerte de mi padre
los timbres sonaban
las puertas se abrían enseguida.
Hubo quienes lo lamentaron
y con auténtica o fingida pena
revivieron una anécdota
destacaron un gesto.
Otros no sabían
de quién les hablaba.
A esos
les contaba sobre él
alguna historia.
Una que jamás había ocurrido.
O quizá
no de esa manera.
hasta tres veces.
Otros abren sus venas
para vaciarse
se arrojan ante un tren
o saltan desde un puente.
Hay quienes se ahorcan
para morir bailando.
Dicen que el método elegido
surge de los motivos
que llevan a tomar la decisión.
Mi padre se metió en la cama.
------------------------------------------------------------------------------
Nuestra casa nunca tuvo timbre.
Quien se acercara
buscando u ofreciendo
tenían que golpear
o aplaudir
y esperar.
Cuando salí a anunciar
la muerte de mi padre
los timbres sonaban
las puertas se abrían enseguida.
Hubo quienes lo lamentaron
y con auténtica o fingida pena
revivieron una anécdota
destacaron un gesto.
Otros no sabían
de quién les hablaba.
A esos
les contaba sobre él
alguna historia.
Una que jamás había ocurrido.
O quizá
no de esa manera.
jueves, 15 de mayo de 2014
jueves, 8 de mayo de 2014
HÉCTOR FREIRE
NOCTURNO
En las horas de calma,
el tiempo viene a comer de mi mano,
y la luna en el paisaje de la noche
parece el corazón del sol:
un simulacro en la ventana
que arroja su red de fuego sobre la memoria.
Hace tanto que su luz llena de espejos el patio
donde de niños nos vendábamos los ojos,
y recorríamos en silencio las habitaciones
hasta encontrar el amuleto de jade
que ordenaba nuestros sueños.
Pero a veces, surgía una repentina sombra,
que nos transformaba en helechos de una zona indeleble.
Entonces, con las manos extendidas y con veneración
como si fuéramos a depositar flores allí,
recitábamos viejas e inútiles plegarias.
Luego nos retirábamos con timidez y miedo
como descendiendo hacia lo profundo de la tierra,
y encendíamos todas las luces de la casa,
y cerrábamos las ventanas y las puertas,
creyendo que estábamos a salvo de la intemperie del tiempo
con solo contemplar la imagen descolorida e inmóvil
de la Anunciación de Fray Angélico,
colgada en la serenidad del cuarto de la abuela.
Ahora los sentimientos y los sueños
de los días nuestros llegan al antiguo patio
como húmedos pasos para recordarnos,
que no sabíamos, ni sabemos aún qué decir acerca de la muerte.
“- ¿Dónde estábamos?-” Preguntó mi hermano
que todavía no había nacido.
“- En ninguna parte”- Contestó la abuela
que ya había muerto,
pasando una ramita de albahaca fresca
sobre los ojos secos de los helechos.
MENSAJE PERDIDO ENTRE LAS VOCES DE PORCHIA
Escribo un nombre que se borra,
el auto de fe del mar
y ciertos huesos entre las palabras.
Escribo: “el sol regresa de dejar un muerto
condenado al olvido”.
¡Es tan extraño perdurar!
En la desnuda dimensión del silencio,
el olvido apostado en la sangre
inicia su batalla contra el tiempo.
Tal vez por eso dibujo un círculo
con un árbol en el centro
desde el puño del viento.
Ahora los tatuajes del agua
en la arena del mar,
dejan un mensaje para nadie.
Escribo: “cuando digo lo que digo,
es porque me ha vencido lo que digo”.
Y silencio un gesto, un acto, una ausencia.
NATURALEZA MUERTA *
Nada hace prever en el color de las frutas
su muerte próxima.
Sueñan al borde de la mesa
donde se agitan suavemente
en las ramas más altas y flexibles.
Instauran la armonía de los cuerpos blandos:
-lo bello suele estar cerca de lo corrupto-
Unidas por un hilo de luz,
esas frutas no son más reales
de lo que pueden serlo en una pintura.
En esta “naturaleza muerta”,
una luminosa cortina amarilla se deja caer
más allá de la espesura de los años.
Al amanecer los simulados árboles
se volverán a mostrar tras las sombras de las hojas.
Y sin embargo, en esta canasta con frutas pintada
en 1596, por el violento y fugitivo Caravaggio,
un claro resplandor se seguirá esparciendo:
el silencio de una escena única
que precipita su dilatada eternidad
sobre el dibujo animado del horizonte.
“Su valor radica en el hecho de estar aquí y no allí”.
Ahora, el sol proyecta su dedo de sombra
sobre el lienzo y rompe la permanencia
con que se disfraza: es una luz íntima
y este instante es perpetuo
*Canasta con frutas (1596), Caravaggio.
POR AMOR DE LA SIMETRÍA *
El amarillo de los follajes
Como suspendidos, sin espesor
No estorban la transparencia del aire.
En cambio, amarillas, con el amarillo
más luminoso, las hojas llueven
desde las ramas más altas.
En forma de abanico, su prepotencia cromática
Cubre la insípida superficie del lago.
En este paisaje todo parece espontáneo,
Pero todo está calculado;
La construcción de una naturaleza
Que la mente pueda dominar, y donde
lo pequeño crea la ilusión de lo grande:
un haiku hecho de colores, luces y hojas
que marca el cruce de dos dimensiones:
la perpetuidad de lo vegetal,
y el tiempo sucesivo de las palabras
que germinan, se secan o se pudren.
En las horas de calma,
el tiempo viene a comer de mi mano,
y la luna en el paisaje de la noche
parece el corazón del sol:
un simulacro en la ventana
que arroja su red de fuego sobre la memoria.
Hace tanto que su luz llena de espejos el patio
donde de niños nos vendábamos los ojos,
y recorríamos en silencio las habitaciones
hasta encontrar el amuleto de jade
que ordenaba nuestros sueños.
Pero a veces, surgía una repentina sombra,
que nos transformaba en helechos de una zona indeleble.
Entonces, con las manos extendidas y con veneración
como si fuéramos a depositar flores allí,
recitábamos viejas e inútiles plegarias.
Luego nos retirábamos con timidez y miedo
como descendiendo hacia lo profundo de la tierra,
y encendíamos todas las luces de la casa,
y cerrábamos las ventanas y las puertas,
creyendo que estábamos a salvo de la intemperie del tiempo
con solo contemplar la imagen descolorida e inmóvil
de la Anunciación de Fray Angélico,
colgada en la serenidad del cuarto de la abuela.
Ahora los sentimientos y los sueños
de los días nuestros llegan al antiguo patio
como húmedos pasos para recordarnos,
que no sabíamos, ni sabemos aún qué decir acerca de la muerte.
“- ¿Dónde estábamos?-” Preguntó mi hermano
que todavía no había nacido.
“- En ninguna parte”- Contestó la abuela
que ya había muerto,
pasando una ramita de albahaca fresca
sobre los ojos secos de los helechos.
MENSAJE PERDIDO ENTRE LAS VOCES DE PORCHIA
Escribo un nombre que se borra,
el auto de fe del mar
y ciertos huesos entre las palabras.
Escribo: “el sol regresa de dejar un muerto
condenado al olvido”.
¡Es tan extraño perdurar!
En la desnuda dimensión del silencio,
el olvido apostado en la sangre
inicia su batalla contra el tiempo.
Tal vez por eso dibujo un círculo
con un árbol en el centro
desde el puño del viento.
Ahora los tatuajes del agua
en la arena del mar,
dejan un mensaje para nadie.
Escribo: “cuando digo lo que digo,
es porque me ha vencido lo que digo”.
Y silencio un gesto, un acto, una ausencia.
NATURALEZA MUERTA *
Nada hace prever en el color de las frutas
su muerte próxima.
Sueñan al borde de la mesa
donde se agitan suavemente
en las ramas más altas y flexibles.
Instauran la armonía de los cuerpos blandos:
-lo bello suele estar cerca de lo corrupto-
Unidas por un hilo de luz,
esas frutas no son más reales
de lo que pueden serlo en una pintura.
En esta “naturaleza muerta”,
una luminosa cortina amarilla se deja caer
más allá de la espesura de los años.
Al amanecer los simulados árboles
se volverán a mostrar tras las sombras de las hojas.
Y sin embargo, en esta canasta con frutas pintada
en 1596, por el violento y fugitivo Caravaggio,
un claro resplandor se seguirá esparciendo:
el silencio de una escena única
que precipita su dilatada eternidad
sobre el dibujo animado del horizonte.
“Su valor radica en el hecho de estar aquí y no allí”.
Ahora, el sol proyecta su dedo de sombra
sobre el lienzo y rompe la permanencia
con que se disfraza: es una luz íntima
y este instante es perpetuo
*Canasta con frutas (1596), Caravaggio.
POR AMOR DE LA SIMETRÍA *
El amarillo de los follajes
Como suspendidos, sin espesor
No estorban la transparencia del aire.
En cambio, amarillas, con el amarillo
más luminoso, las hojas llueven
desde las ramas más altas.
En forma de abanico, su prepotencia cromática
Cubre la insípida superficie del lago.
En este paisaje todo parece espontáneo,
Pero todo está calculado;
La construcción de una naturaleza
Que la mente pueda dominar, y donde
lo pequeño crea la ilusión de lo grande:
un haiku hecho de colores, luces y hojas
que marca el cruce de dos dimensiones:
la perpetuidad de lo vegetal,
y el tiempo sucesivo de las palabras
que germinan, se secan o se pudren.
* Sobre una escena del film Primavera, verano, otoño, invierno….primavera
de Kim Ki-duk.
jueves, 1 de mayo de 2014
DORA ROLDÁN
AMORES FURTIVOS
Hay silencio en la calle,
la diversidad ocurre dentro,
la agitación de los pulsos,
los recuerdos cercanos
el ir y venir de las golondrinas
el fin de la estación.
Hay un orden nuevo
todavía imposible:
las escaleras solitarias
Solo las ambulancias
dan señal de la vida que se escapa
y que nadie reclama.
Una ventana entreabierta.
La luz, un chorro de vida,
corre por la calle,
rueda persiguiendo el sueño
del fuego que arde
en el corazón primerizo.
El forastero camina
mientras aguarda,
que la luz del día,
le regale una nueva risa
igual a la que comenzó sin que él bailara.
Él estaba seguro que ella
era la de los sueños
y se quedó en la noche estival
con el cigarrillo entre las manos
quemándose.
Hay silencio en la calle,
la diversidad ocurre dentro,
la agitación de los pulsos,
los recuerdos cercanos
el ir y venir de las golondrinas
el fin de la estación.
Hay un orden nuevo
todavía imposible:
las escaleras solitarias
Solo las ambulancias
dan señal de la vida que se escapa
y que nadie reclama.
Una ventana entreabierta.
La luz, un chorro de vida,
corre por la calle,
rueda persiguiendo el sueño
del fuego que arde
en el corazón primerizo.
El forastero camina
mientras aguarda,
que la luz del día,
le regale una nueva risa
igual a la que comenzó sin que él bailara.
Él estaba seguro que ella
era la de los sueños
y se quedó en la noche estival
con el cigarrillo entre las manos
quemándose.
jueves, 24 de abril de 2014
NÉLIDA ARP - POEMAS
AGOSTO
"¡Detente, corazón mío!
¡No pienses!"
Fernando Pessoa
La noche se ha blindado.
Es tiempo de guardar las horas desbordadas.
Una sombra helada avanza impiadosa y ya no iluminan las estrellas.
Mis manos son de hielo y se quiebran mis dedos uno a uno.
Quisiera lo mismo para mi corazón, pero guarda una hoguera y una lámpara.
ENCONTRARÉ
Después de doblar las horas de los cumplidos deberes cotidianos,
revisar los pecados capitales, encender las luces, mirar por costumbre las estrellas y tener la certeza de la Luna, buscaré las palabras habitadas.
Las que no nombren la luz ni las sombras, no cuenten del viento helado ni del verde desbordante.
Sólo las que necesito para mi redención.
OSCURIDAD
Me tapo los ojos para no ver, para no mover el mundo, para que no huyan los sueños;
para que no al secreto de los prismas,
para que no a los rituales de la espera,
para que no a la implacable espada de silencio,
para que no al lento, exacto goteo de las horas,
para no despertar.
MÁSCARAS EN LA NOCHE
En el pozo del horizonte cae el sol.
Se escurre el tiempo y desde el camino de piedra y plata se descubren castillos destrozados en los abismos.
Es el tiempo de los pequeños pájaros sin canto.
Frente al espejo las lágrimas se anticipan al cansado rito,
detrás, párpados teñidos y misterios de carmín.
Es falsa la luna en el diamante falso.
Es pronta la luna en la seda pronta y el mohín cansado hasta el hastío.
Rota, cae la noche en pedazos de cristal negro.
Caen rosas negras con los tallos encendidos.
Antes que se iluminen los espejos y que vuelen los pájaros nocturnos se guardan las máscaras con la complicidad de las sombras.
No quieren hablar de su corazón.
A lo lejos el río, con su inquietante voz de siglos, con su canto de oro.
El sol cae sobre Abel,
El mismo sol sobre Caín.
VIAJE
Elegiría el corazón de un águila para cruzar el aire azul.
Para sorprender las piedras nevadas, los rojos arenales, el horizonte blanco del mar.
A la deriva, navega la sombra verde de una balsa.
¿Cómo ignorar los pájaros remotos?
"¡Detente, corazón mío!
¡No pienses!"
Fernando Pessoa
La noche se ha blindado.
Es tiempo de guardar las horas desbordadas.
Una sombra helada avanza impiadosa y ya no iluminan las estrellas.
Mis manos son de hielo y se quiebran mis dedos uno a uno.
Quisiera lo mismo para mi corazón, pero guarda una hoguera y una lámpara.
ENCONTRARÉ
Después de doblar las horas de los cumplidos deberes cotidianos,
revisar los pecados capitales, encender las luces, mirar por costumbre las estrellas y tener la certeza de la Luna, buscaré las palabras habitadas.
Las que no nombren la luz ni las sombras, no cuenten del viento helado ni del verde desbordante.
Sólo las que necesito para mi redención.
OSCURIDAD
Me tapo los ojos para no ver, para no mover el mundo, para que no huyan los sueños;
para que no al secreto de los prismas,
para que no a los rituales de la espera,
para que no a la implacable espada de silencio,
para que no al lento, exacto goteo de las horas,
para no despertar.
MÁSCARAS EN LA NOCHE
En el pozo del horizonte cae el sol.
Se escurre el tiempo y desde el camino de piedra y plata se descubren castillos destrozados en los abismos.
Es el tiempo de los pequeños pájaros sin canto.
Frente al espejo las lágrimas se anticipan al cansado rito,
detrás, párpados teñidos y misterios de carmín.
Es falsa la luna en el diamante falso.
Es pronta la luna en la seda pronta y el mohín cansado hasta el hastío.
Rota, cae la noche en pedazos de cristal negro.
Caen rosas negras con los tallos encendidos.
Antes que se iluminen los espejos y que vuelen los pájaros nocturnos se guardan las máscaras con la complicidad de las sombras.
No quieren hablar de su corazón.
A lo lejos el río, con su inquietante voz de siglos, con su canto de oro.
El sol cae sobre Abel,
El mismo sol sobre Caín.
VIAJE
Elegiría el corazón de un águila para cruzar el aire azul.
Para sorprender las piedras nevadas, los rojos arenales, el horizonte blanco del mar.
A la deriva, navega la sombra verde de una balsa.
¿Cómo ignorar los pájaros remotos?
QUÉ ES LA POESÍA
La poesía pretende guardar dentro de las palabras sueños, imágenes y emociones, así lo interpreté siempre.
Creo que supera estructuras y estilos.
Las expresiones plásticas o musicales, por ejemplo, que conmueven a quien mira o escucha, lo logran porque tienen un elemento poético.
En cuanto a mi relación con la poesía, busco las palabras que me llevan a encontrar "la Palabra", como llave para entrar a un mundo que existe pero que no se ve. Llave mágica por cierto y no con acceso libre. Llamo a Hoffmann en mi ayuda, él dijo, dice: "Al reino de los sueños se entra por la puerta de marfil; son pocos los que llegan a verla, menos aún los que traspasan sus umbrales".
Me permito agregar que la magia es inexplicable, de lo contrario no sería.
NÉLIDA ARP
jueves, 17 de abril de 2014
jueves, 3 de abril de 2014
IRENE ZAVA - POEMA BILINGÜE
poema bilingüe: Traducción de la autora
NADIE HABLÓ
Sin tiempo , en ese instante
en que toda realidad se
apaga
sobre la sombra sin borde
de una mirada jadeante
manos perezosas Impulsaron
el deseo hacedor de la bestia.
Bebe del cántaro
callada.
Extraña alquimia, sal,
espíritu y materia.
Secreta delicia del perderse dentro de otra imagen .
Sabe de lo efímero, de la
boca abierta al grito,
de la debilidad que
provoca el hambre.
En complicidad de noche giratoria
sus cuerpos chocaron con
violencia.
Tembló apenas el paisaje.
Olía a madera esa mañana.
IN SILENZIO
Nel momento in cui la realtá si
spegne
sull’ombra senza contorno
d’uno sguardo ansimante,
mani pigre spingono il
desiderio della bestia.
In silenzio beve dalla brocca.
Strana alchimia di sale, spirito
e materia.
Segreta delizia di perdersi
nell’immagine dell’altro.
Sa di effimero, di bocca aperta
al grido,
della debolezza che provoca la
fame.
Nella complicitá di una notte
accesa di sogno,
i corpi si incontrarono con
violenza.
Trema appena il paesaggio.
Odorava a legno quel mattino.
martes, 1 de abril de 2014
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