jueves, 30 de abril de 2015
jueves, 23 de abril de 2015
jueves, 16 de abril de 2015
GÜNTER GRASS
Felicidad
Un autobús vacío
se precipita en la noche cuajada de estrellas.
Tal vez cante su conductor
sintiéndose feliz.
Estadio de noche
Lentamente ascendió el balón en el cielo.
Entonces se vio que estaba lleno el graderío.
En la portería estaba el poeta solitario,
pero el árbitro pitó fuera de juego.
poesía en 140 caracteres
Esencia de @Guashabita Caracas, Venezuela
Hay que ponerle luna a la noche
por luz
por faro
por gracia o por si las luciérnagas descansan.
Hay que ponerle luna a la noche
por luz
por faro
por gracia o por si las luciérnagas descansan.
Isabela Méndez @mendezisabela
De tanto visitar la luna
me he vuelto ligera
amiga de la noche
peregrina del aire
malennne @malennne argentina
Distendido espacio de estrellas, astros y lunas que absorbió tu órbita en la unidad del amor.
EstebanPérezSánchez @EstebanPerezsan Valladolid, Castilla y León
Hasta que no ves la luna no crees en las noches
Feline @piel_luna
Dicen que a besos se puede uno beber la Luna
jueves, 9 de abril de 2015
ESTELA BARRENECHEA - POEMAS
Mi perro maltés
Vuelto de la escuela,
me hundo en el descanso.
A veces
siento una sed de abrazo.
A veces
cuando la tarea escolar
se alarga en demasía,
repentinamente dibujo.
Yo no sé dibujar
y la figura delineada
es absurda,
un manchón de mis sueños, tal vez.
me hundo en el descanso.
A veces
siento una sed de abrazo.
A veces
cuando la tarea escolar
se alarga en demasía,
repentinamente dibujo.
Yo no sé dibujar
y la figura delineada
es absurda,
un manchón de mis sueños, tal vez.
Mamá,
¿llegaste?
Antes de oír qué hiciste hoy
le digo
estoy cansado
y quisiera abrazar
un cuerpito que ladre.
Si vieras como duele el silencio
cuando vos no estás.
¿llegaste?
Antes de oír qué hiciste hoy
le digo
estoy cansado
y quisiera abrazar
un cuerpito que ladre.
Si vieras como duele el silencio
cuando vos no estás.
Si hubiera espacio, tal vez
un perrito
que me busque,
me busque
y que su hocico se estire
en el aire
y sepa que soy yo.
un perrito
que me busque,
me busque
y que su hocico se estire
en el aire
y sepa que soy yo.
Es cierto que no sé nada de perros
pero los huelo,
los pienso
y me gustan.
Entendés,
entendés que no es un capricho.
pero los huelo,
los pienso
y me gustan.
Entendés,
entendés que no es un capricho.
No quiero
ver
saber
ni seguir con mis ojos
la playstation
saber
ni seguir con mis ojos
la playstation
el tablero de videojuegos.
Entendés,
entendés que me asfixio.
entendés que me asfixio.
Añoro siempre
una mascota
un temblor
un animal pequeño.
Si acaso estás ocupada,
puedo esperar.
Dijiste
es posible,
mañana.
es posible,
mañana.
Al día siguiente,
la dicha
chiquitita y diáfana
como el cielo de mis sueños.
la dicha
chiquitita y diáfana
como el cielo de mis sueños.
Un cachorrito
pura carnecita y pelo
balbuceando su ladrido.
pura carnecita y pelo
balbuceando su ladrido.
El aroma y la noche
La
explosión incontenible
de
las ganas y la fruta.
Su
roce aterciopelado tensó tus dedos
y
el olor del durazno produjo la mordedura.
Seguramente
la lengua se entibió de sabor
y
fue entonces,
casi
sin darte cuenta, que surgieron
las
palabras.
Las
cosas que dijiste fueron reales
como
los ojos impávidos de los pájaros
al
picotear la fruta.
No
me sorprendió
desnudarnos
como sueños.
estela barrenechea - qué significa para mí la poesía
¿Qué significa para mí la poesía?
Relaciono la poesía con una voz, venida de no sé donde, que al escribirla sea reconocible entre todas las demás escrituras.
En mi caso, las primeras voces poéticas las escuché en mi infancia leídas por mi madre de un viejo libro de poesía. Lo primero que me atrajo fue el ritmo que los versos traían, las palabras me sonaban como la música de todo aquello que ignoraba y que solo las podía comparar con mi mundo de sueños. En estos poemas no encontraba explicaciones de nada. Hoy creo que la significación de aquellos nombres no importaba, solo importaba el sonido. Mi madre me enseñó a memorizar algunos de ellos. Hoy no recuerdo a todos los que he leído sino que, a veces, me vienen a la cabeza algunos versos que indudablemente impactaron con fuerza mis visiones infantiles del mundo.
Si me pongo a pensar en que significa la poesía para mí diría que ella ha tenido que ver con la perplejidad y el asombro ante el misterio de las cosas. Tal vez sea el poeta, con su escritura, el que al ahondar en la existencia de cuenta de la intemperie en la que vivimos y de lo azaroso de las circunstancias que nos rodean. Es por esto que escribir es una tarea peligrosa. La experiencia poética en su labor creadora accede a lo más hondo del vivir, ya sea en la vida social o en la cotidianeidad. El transcurso del tiempo nos hace partícipes de un mundo cambiante y en transformación.
Solemos encontrar en una obra poética lo sagrado y la magia de las cosas, los que escribimos versos solemos decir que los nombres acumulan letras que nos acercan en algunas raras ocasiones a un hallazgo. Muchos llaman a este encuentro epifanía como manifestación de algo luminoso. Tal vez sea que el poeta ha puesto combinaciones de palabras extraídas del silencio.
Las distintas formas que toma la poesía manifiesta la expresión de sentimientos, asombros, emociones, sensaciones; en fin, variados puntos de los sentidos de la vida que se encarnan en la escritura del poema.
Todo poeta siente que escribe guiado por una voz que se transmuta en ángel o en deseo inconsciente según sea su creencia. De lo que estoy bien segura es que no se escribe poesía por voluntad, entendida ésta como una facultad de la mente. Por eso tal vez sea que no me gusta hablar de inspiración. Sí, puedo hablar de trabajo, de una tarea intensa y creativa que ante la página en blanco toma la forma de poesía.
El poeta siente el imperioso impulso de escribir como si se tratara de algo inevitable en su propia vida.
Las voces poéticas aparecen en la escritura escondidas en el ritmo interno de las letras y emiten cifras misteriosas que nos hablan de lo inasequible al significado común y cotidiano. Me atrevo a decir que en el espíritu de la poesía hay algo visceral y sagrado.
Cuando amamos la poesía, la lectura de un poema nos traza huellas leves pero ciertas. Creo, estoy segura que la sensación que nos dejan los versos de los poetas fuertes es similar a la que se suele experimentar en los sueños. La poesía y los sueños son para mí tesoros prodigiosos. Cuando leo o escribo un poema me envuelve una oleada vital que reactiva con su movimiento propio mi laborioso camino en el mundo.
La voz convertida en palabras siempre trae imágenes visuales y sonoras que producen sentimientos, emociones y sensaciones preservándonos de la desesperanza.
jueves, 2 de abril de 2015
Juan Carlos Dávalos- Beber solo bajo la luna - Poema -
El poema Beber solo bajo la luna pertenece al recordado poeta salteño Juan Carlos Dávalos y según Él mismo lo manifestara este poema era una paráfrasis de un poema escrito por el poeta chino Li Tai Po (701-706).Poeta por cierto muy admirado por Dávalos.
carlos Hugo Aparicio - Argentina
Nació en La Quiaca, Jujuy, norte de Argentina, en 1935 - Falleció en Salta el 02-04-2015
Tema infinito
Yo también soy obrero y piso cada tarde,
en los umbrales doloridos de la noche,
el cansancio de mi sangre,
y me acodo en el perdón de la madera para compadecerme y olvidarme.
Oh qué tiempo éste que cae a mis pies
cuando vuelvo de la cara salada
a beber mi apellido con amigos iguales;
soy obrero de esta sangre que alcanza para llenar mi vaso
y sobra para inundar el tuyo.
Oh qué día de polvorientos ojos el que lloro
por comunes dolencias;
estoy junto al amor de unas paredes,
al delirio que a todos nos socava y en uno nos silencia.
Enamorado de la pena junto a tu sentimiento
cuento a todos mis humildes motivos,
tu voluntad de nadie para nada,
evitando mirarnos las ganas de morirnos.
Es la pasión febril de las cantinas,
hasta ellas caigo como un pétalo embarrado
a lavarme la herida con el agua del sueño,
a perder mi corazón por calles alunadas
donde salen amigos a abrazarme
y a compartir la flor de mi destino
golpeando la ciudad de madrugada.
Quién me dirá del sol que no ha ganado
lenta de culpa y sed la contrahuella,
y me pondrá sus ojos en mi vaso
y su rostro en mis lluvias venideras.
Quién ya no puede volver,
quién ya ni quiere,
de sus sorbos abstraídos,
y árido llora, solo de grave soledad,
duro a su muerte;
y quién sueña de sueño
entre los resplandores de otra amanecida
y más pobre se queda
dormido sobre el viento de un pañuelo.
Ay soñador callado en las cantinas,
crecerá por mi alma tu pesadilla rebelde,
tu forma angelical de conformarte.
Rincones del día castigado
recia luz de ternura
para la sed que nos hereda sin remedio,
del que paga con lágrimas su macha
-fósforos derrotados por el suelo.
Ay obrero del otoño en las manos,
de la frente apoyada en duros días,
soy hermano del gallo,
y del grillo
y hermano en las cantinas de todos los hombres de la tierra.
Tema infinito
Yo también soy obrero y piso cada tarde,
en los umbrales doloridos de la noche,
el cansancio de mi sangre,
y me acodo en el perdón de la madera para compadecerme y olvidarme.
Oh qué tiempo éste que cae a mis pies
cuando vuelvo de la cara salada
a beber mi apellido con amigos iguales;
soy obrero de esta sangre que alcanza para llenar mi vaso
y sobra para inundar el tuyo.
Oh qué día de polvorientos ojos el que lloro
por comunes dolencias;
estoy junto al amor de unas paredes,
al delirio que a todos nos socava y en uno nos silencia.
Enamorado de la pena junto a tu sentimiento
cuento a todos mis humildes motivos,
tu voluntad de nadie para nada,
evitando mirarnos las ganas de morirnos.
Es la pasión febril de las cantinas,
hasta ellas caigo como un pétalo embarrado
a lavarme la herida con el agua del sueño,
a perder mi corazón por calles alunadas
donde salen amigos a abrazarme
y a compartir la flor de mi destino
golpeando la ciudad de madrugada.
Quién me dirá del sol que no ha ganado
lenta de culpa y sed la contrahuella,
y me pondrá sus ojos en mi vaso
y su rostro en mis lluvias venideras.
Quién ya no puede volver,
quién ya ni quiere,
de sus sorbos abstraídos,
y árido llora, solo de grave soledad,
duro a su muerte;
y quién sueña de sueño
entre los resplandores de otra amanecida
y más pobre se queda
dormido sobre el viento de un pañuelo.
Ay soñador callado en las cantinas,
crecerá por mi alma tu pesadilla rebelde,
tu forma angelical de conformarte.
Rincones del día castigado
recia luz de ternura
para la sed que nos hereda sin remedio,
del que paga con lágrimas su macha
-fósforos derrotados por el suelo.
Ay obrero del otoño en las manos,
de la frente apoyada en duros días,
soy hermano del gallo,
y del grillo
y hermano en las cantinas de todos los hombres de la tierra.
definiciones
Escribir te hace más humano". Doris Lessing
Si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad no sirve para nada (Roberto Santoro)
Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad.” Dylan Thomas
Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.” Jean Cocteau
Si mi poesía no ayuda a cambiar la sociedad no sirve para nada (Roberto Santoro)
Soy un caprichoso usador de palabras, no un poeta. Ésa es la verdad.” Dylan Thomas
Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué.” Jean Cocteau
EL GRAN HOTEL BUDAPEST
http://extranios-enelparaiso.blogspot.com.ar/search?q=BUDAPEST
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