jueves, 31 de enero de 2013
HORACIO SALAS
Y chau Buenos Aires
A más de diez mil metros sobre el agua
en el momento justo en que dos ojos verdes
me ofrecen una toalla perfumada
y no puedo concetrarme en la lectura
porque cinco muchachas argentinas suponen
- sin conocer a Hemingway es claro -
que París es de verdad una fiesta a cada hora
no pienso en la sonrisa
o en esa última foto en Medellín
(parece mentira que con miedo)
no recuerdo la camisa rayada la guitarra
y las nubes de las calcomanías
ni siquiera la voz
Volando en el sentido inverso a Magallanes
se han mezclado los cables
en un cortocircuito con chispazos celestes
y desde las Barrancas de Belgrano
sube el olor a enero y los colores de otoño entre
los árboles
y en lugar de Gardel es Fiorentino quien canta
por lo bajo
y me pregunto cómo le explico a esta azafata
portuguesa
que Gardel se murió en el treinta y cinco
que no había nacido todavía
y que sin embargo hoy cuando dejo la Argentina
sobre el asiento de este boeing
que hace escalas en Río y Lisboa
a mí se me enterevera con otras pertenencias.
(los puntos amarillos en los ojos de una mujer querida
los rostros del amor cuando escribía poemas en la
la almohada
los soles que dibujé en su cuerpo
las palabras de un misterioso idioma adolescente
algunos sueños que aún pueden justificar la vida
una ausencia que duele en todo el cuerpo
esa mirada triste de mis hijos
cuando me despiden en Ezeiza
una tormenta eléctrica sobre la Recoleta
cubriendo de relámpagos al alcohol y la noche
unas líneas de Borges que emocionan
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
el humo de los tangos en San Telmo
ese rostro implacable
que choca conmigo en todas partes
Cómo podría explicarle a esta rubia muchacha portuguesa
sin tenerla en los brazos sin amarla
- tan cerca como estamos de este cielo
al que le han desordenado las estrellas -
que Gardel hoy son todos mis recuerdos
y que yo soy Gardel
y no me he muerto.
QUÉ ES LA POESÍA
No sé y no pretendo saber qué es la poesía, aunque puedo intuir algunas cosas que cuando las digo, ya no son esa misma intuición… Tal vez el lenguaje poético, la transmisión oral y cantada de la poesía antigua, haya sido el original, en su acepción de originario y único, el modo primigenio de compartir vivencias y experiencias incomunicables por otra vía.
Anterior a la palabra escrita, ¿la música-poesía-canto, habrá sido un vehículo para mitigar la soledad, enfrentar los miedos a lo inexplicable, y compartir amores, alegrías y dolores con los otros? Si la respuesta fuese positiva, me permitiría al menos comprender en parte eso que llamo el “estado de poesía”, una especie de trance, de buscar atrás y más atrás de las palabras como soñando que alcanzamos un significado último, “el significado”, que permanentemente se nos escurre entre los dedos, escapa de nosotros señalándonos nuestro humano límite y el límite del lenguaje, intentemos cualquier transgresión de que se trate.
Esto que pretendí balbucear, como un tartamudeo escrito, me parece al menos bastante probable (lo del balbuceo, digo). De todas maneras, no busco y no puedo y además hasta siento que no tengo autoridad alguna para tratar de definir a la poesía.
Me parece, eso sí, esencialmente humana y como tal, la búsqueda de significado primordial del género humano, la búsqueda de una certeza imposible más allá de la conciencia de finitud. Creo que hay otras formas de búsqueda, pero quizás la música a la que luego se unió la palabra, y los primeros dibujos y tallas que la humanidad registra también anteriores a la palabra, son primordiales, o intuyo que deben serlo.
Lo único que puedo afirmar, es que cuando me encuentro en estado de poesía, o por lo menos cada vez que ello-creo-me sucedió, jamás pude decir lo que quería decir o suponía que quería decir. Era otra cosa, la escritura poética tenía y tiene vida propia. Y cuando otros la leyeron, tuvo también otras vidas. Qué misterio. Eso. Misterio, la Poesía.
Emilce Strucchi.Enero de 2013
jueves, 24 de enero de 2013
ROBERTO CIGNONI
Lo habíamos
aprendido, sin oír
nada más, entregarrados, como
si la palabra de todos hiciese
la Palabra, estrella y
sentido y estrella, como si al fin nos
amásemos.
En la entrelínea, allí
no palpamos, no atendimos la penumbra
en el cielo, era
vez,
creación, hablaba, sabes, hablaba con lo desierto
EMILCE STRUCCHI
La paridora ¿será una fémina bestial?
¿o una linda matrona que amanece?
Fámula de lenguaje
lúbrico, escurridizo
ya no tiene recato.
Ni qué decir del pozo para palabras pozo
ni qué decir de duelos o de lenguas.
Ninguna novedad
más allá de la acritud de la vida.
La nacedora desde sí ¿será una mujer carente o sensual que puede todo y nada al mismo tiempo al modo en que la Kahlo fue pintada por su espejo del cuarto? ¿Será la idea, o esa mujer y su obrar?
Si ella jamás va a darse cuenta
qué me importa la desesperación
o encerradura en un placard
para espiar al mundo
y por qué no a la misma Frida
meciéndose en la espera,
deconstruyendo imágenes
de un enajenamiento
de tantos enajenamientos
que existen hasta en las virtudes.
Luchar por un lenguaje que cuerpo a cuerpo a cuerpo se resiste ¿es una afirmación exagerada? Tal vez hace falta dragar, hurgando y curioseando: la paridora bien pudiera ser quien a-tracción de sangre desmorona un amor que no será capaz de declarar posible.
Habrá que acostumbrarse:
nunca nadie responde.
Después de todo
ambicionar un hijo, únicamente en el deseo,
es la renuncia sobredicha.
Entonces nuestra nacedora ¿es la que se prodiga y se arrepiente-dentro de su clausura-, del odio o del amor que van despedazándole, que van demorándole la única certeza permitida?
¿Serán uno y lo mismo: la posibilidad y su derrota?
¡No digan que ocurrirá esta tragedia!
si todos nos iremos a Morir
arrastrando
demasiadas preguntas.
Pero... ¿dónde puse los signos?
¿Dónde?
¿En cuál bruma los puse?
¿Nunca se detendrá
esta libertina?
Yo no tengo su audacia.
LILIAN ESCOBAR
Nahuatl 5
nocam auic-n-iauh
ye nocom
coquiemetl coxtlaute
canapa n- iauh icuilotic
mo chiua
mi agónica boca en su vagabundear
ocre
como pájaro bienamado
tiene ausente lo escrito
soplo-luciérnaga
como día de fiesta
ANDRÉS DÍAZ MARRERO
El Comeñame
(Loxigilla portoricensis), Ave endémica* de Puerto Rico | El ComeñameCuando el rocío derrame sus diamantes sobre el monte, cuando aclare el horizonte, se presenta el Comeñame. Para que el jíbaro aclame su canto tan singular, que es del ruiseñor rival por su alegre melodía, tenor, de la patria mía, ave de hermoso cantar. |
LUNA ENLOZADA 24/01/2013
EN FOTO: ROBERTO CIGNONI-CAROLINA RODRÍGUEZ - SILVIA PASTRANA-EMILCE STRUCCHI
jueves, 17 de enero de 2013
INÉS MANZANO
Interior
Agazapada en la luz
buscándome
no me hallaba
sólo pude descubrirme
cubriéndome
entre espesura y follaje
viernes, 11 de enero de 2013
COMENTARIOS DE CALIXTO SAUCEDO
"calixto saucedo" <calixtotao@gmail.com>
Carolina nuevamente muchas gracias¡¡
Me encanto tu produccion con los CV. y fotos de cada invitado
impreso en colores genial.¡¡¡.. y vos asi de seria detras
de la pecera, ¡¡muy profesional todo-todo ¡¡
Saludos tambien para Silvia, que no tengo su email
ella sumo a dos grandes poetas chilenos a Victor Jara
y Vicente Huidobro, eso estuvo exquisito¡¡
¡¡ Aguante APOA-radio son una masa los tres ¡¡
Saludos
www.calixtosaucedo.com.ar
calixtosaucedo.blogspot.com
Carolina nuevamente muchas gracias¡¡
Me encanto tu produccion con los CV. y fotos de cada invitado
impreso en colores genial.¡¡¡.. y vos asi de seria detras
de la pecera, ¡¡muy profesional todo-todo ¡¡
Saludos tambien para Silvia, que no tengo su email
ella sumo a dos grandes poetas chilenos a Victor Jara
y Vicente Huidobro, eso estuvo exquisito¡¡
¡¡ Aguante APOA-radio son una masa los tres ¡¡
Saludos
calixtosaucedo.blogspot.com
jueves, 10 de enero de 2013
El traje (César Vallejo) - Grupo Cántaro
En vivo, la bella voz de Josefina Echenique del grupo chileno "Cántaro", interpretando este poema del gran poeta peruano César Vallejo, Trilce VI, musicalizado. Aquí el poema completo:
VI
El traje que vestí mañana
no lo ha lavado mi lavandera:
lo lavaba en sus venas otilinas,
en el chorro de su corazón, y hoy no he
de preguntarme si yo dejaba
el traje turbio de injusticia.
A hora que no hay quien vaya a las aguas,
en mis falsillas encañona
el lienzo para emplumar, y todas las cosas
del velador de tánto qué será de mí,
todas no están mías
a mi lado.
................................Quedaron de su propiedad,
fratesadas, selladas con su trigueña bondad.
Y si supiera si ha de volver;
y si supiera qué mañana entrará
a entregarme las ropas lavadas, mi aquella
lavandera del alma. Que mañana entrará
satisfecha, capulí de obrería, dichosa
de probar que sí sabe, que sí puede
...............................¡CÓMO NO VA A PODER!
azular y planchar todos los caos.
ALEJANDRINA DEVESCOVI
El color siena
de la palma de mi mano
me preocupa.
A veces parece
que recién la sacara
del abismo húmedo de mi vientre.
La palma de mi mano derecha.
La palma de mi mano izquierda.
Pascual y Margarita,
el nombre de mi origen
en el tiempo.
También parece
una pálida pasta de almendra,
tan pálida
como esas pobres almas olvidadas
que cada mañana necesitan
un recordatorio.
El color siena de la palma de mi mano
me preocupa.
Tan parecido a la tierra
franciscana,
Al manto de las madonas
florentinas.
(Pascual y Margarita 1989)
LUNA ENLOZADA 10/1
en foto: ALEJANDRINA DEVESCOVI, SILVIA PASTRANA, CALIXTO SAUCEDO, CAROLINA RODRÍGUEZ, DANIEL GRAD
GABRIELA MISTRAL
LA SEÑORA LUNA
LA SEÑORA LUNA
LE PIDIÓ AL NARANJO
UN VESTIDO VERDE
Y UN VELILLO BLANCO.
LA SEÑORA LUNA
SE QUIERE CASAR
CON UN PAJARITO
DE PLATA Y CORAL.
DUÉRMETE MI NIÑA
E IRÁS A LA BODA
PEINADA DE MOÑO
Y EN TRAJE DE COLA.
VICENTE HUIDOBRO
LA LUNA SUENA COMO UN RELOJ
Inútilmente hemos huido
El Invierno cayó en nuestro camino
Y el pasado lleno de hojas secas
Pierde el sendero de la floresta
Tanto fumamos bajo los árboles
Que los almendros huelen a tabaco
Media Noche
Sobre la vida lejana
Alguien llora
Y la luna olvidó dar la hora
Inútilmente hemos huido
El Invierno cayó en nuestro camino
Y el pasado lleno de hojas secas
Pierde el sendero de la floresta
Tanto fumamos bajo los árboles
Que los almendros huelen a tabaco
Media Noche
Sobre la vida lejana
Alguien llora
Y la luna olvidó dar la hora
jueves, 3 de enero de 2013
ELSA BORNERMANN
DE LUNA SOLERA, DE SOL LUNAR
En el cielo de las noches
de mis sueños aparece
una luna que me abriga,
un sol que mengua o que crece.
Es una luna naranja
de rayos acalorados…
es un solcito muy blanco,
un sol nuevo congelado.
La luna solera
y el sol lunar
mis campos soñados
van a alumbrar.
Yo tomo baños de luna
Bajo el sol lleno de paseo.
(En el cielo de los sueños
Se cumple cualquier deseo)
Así, mi sol alunado
Y mi lunita asoleada
Me hacen feliz con tan poco,
Con poquito, casi nada.
WENCESLAO MALDONADO
II
ya viste que la llovizna
nos obligó a correr como si huyéramos
del gris impreciso de las calles
y refugiarnos
en el círculo apretado del abrazo
donde cada beso desvanece
la niebla deformante del otoño
y devuelve identidad a nuestros labios
amantes
DE: hay un amor que espera y que no olvida (2008)
MÁXIMO SIMPSON
TO BE OR NOT TO BE
Yo quise ser un rojo violín desorbitado,
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.
Yo quise ser el mar,
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita, imperturbable.
Eso quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado,
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mi.
Eso quise tal vez,
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.
(De Poemas del hotel melancólico, 1963.)
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