jueves, 28 de marzo de 2013
ALMA VELASCO
EL AVE
El ave
para cantar
piensa en el mar.
Está enamorada la luna
de la canción encantada
del ave sobre mi cuna...
cuida mis sueños un hada.
Mi ave
es melodía
de cada día.
jueves, 21 de marzo de 2013
Beatriz Ferro
COSMOS
En el centro de la mesa
había rosas
rojo claro clarividente
fuerte fuego pasajero
alrededor
planetas de suflé
salsas, pan
carne asada
y manos que pasan la sal
el todo coronado
por el círculo leve
de las voces en ronda,
nuestra charla.
El tiempo,
el espacio, lo infinito
no tenían cabida
en nuestro personal sistema
planetario.
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MOSCA
Tengo una mosca que me sigue
como un animal encantado.
Voy a la cocina y ahí está
fastidiando.
Voy al baño y ella
se hace presente.
En mi cuarto la veo
visitando la lámpara por dentro,
orbitando la nada
arriba
abajo.
No sé por qué me sigue.
Hago mi vida;
no tengo qué ofrecerle.
Cuido que no venga a la cama.
Es algo torpe
menos grácil que otras.
Sola en este piso alto
es casi menos mosca.
Ha llegado a inquietarme
como un ave.
Casi pájaro en jaula.
(del libro "Versos de bakelita").
http://apoaenelmoyano.
LIDIA ROCHA
Poema de Alba
En el hogar a leña
las brasas
se apagan o se encienden
según el fuego
frágil y ardiente
el despuntar del día
anhela el corazón
gentil
de una mujer,
de un hombre
qué le hace al amor
la diferencia
entre a y o,
un cambio de género
entre dos sustantivos
María Julia Magistratti
LA GALLINA
La gallina conoce el hambre de esos niños.
ve la madre
traer los frutos
en un canasto de moscas
y el hilo de la naranja
corriendo por el cuello
del más pequeño.
Ve la siesta de un pescado
sobre el fuego.
el silbido de los choclos
en la olla.
La gallina es la única que ve la muerte de todos
porque no puede mirar de frente.
Del libro EA (ediciones del Mono Armado, Buenos Aires, 2007)
GERARDO CURIÁ
QUEBRADO AZUL
a Alejandro Mendez Casariego
En el faro mayor de Buenos Airesse quiebra el azul en arcoiris grises
que tocan a un hombre del insomnio
a la altura del asfalto sucio,
allí,
donde la sombra carga su soledad
como una astilla de carozo
condenado en el centro
de su propia existencia,
y el color se vuelve plomo, herida,
y el viento arrastra
esa humedad de barro.
Figura trasnochada
junto a mendigos que duermen
y el sol que amanece en gorriones de polvo,
silueta de edificios.
Quebrado azul
y la calle ancha
camina hacia el lejano puente
que atraviesa el Riachuelo,
en el límite último de las fábricas secas
donde viven las ratas
y el silencio es un chirrido de óxido
en el hierro de la máquina quieta.
Y el azul quebrado
penetra en los ojos del alma
donde reside la memoria de los muertos
con sus huesos como flores de luto
con su polen de miedo.
Y en la última esquina
el azul que quiebra en rojos
hacia el tórax,
metal en la entraña.
Asesinos con quince pesos en la mano.
Quebrado azul,
y más allá,
sobre la línea del sur y del oeste,
hacia el agua cae la calle,
el cuerpo endurecido de golpes de la noche,
hacia el negro del río.
En la costa gritan eriales cancerberos.
Azul,
azul quebrado, Buenos Aires,
justo en la médula
que trama el abandono
su exquisito desconsuelo,
donde te mirás la tristeza
con tus piernas abiertas
y tu húmedo pubis de borrasca infinita,
puta ciudad de la agonía.
Azul,
quebrado azul.
Textos extraídos de "QUEBRADO AZUL", Gerardo David Curiá. Ediciones Patagonia, Bs. As. 2004.
ROQUE DALTON
Roque Dalton: Por qué escribimos, 1961
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
KELLY GAVINOSER
Pala- (que horada terrones / tierra / Tierra) (-bra)
(pal-) -abra (entre las grietas mudas)
(pa-) -labra (el vientre mujer-tierra)
( y )
(aún)
(aun)
bal ... bal … bal
bucea
bu - ce – a
b - u - c - e - a
jueves, 14 de marzo de 2013
TU FU - CHINA
FESTIVAL LUNAR
Las constelaciones del otoño
están surgiendo. La brillante luz
de la luna se esparce entre la gente.
El sapo lunar nada en el río
sin ahogarse. El conejo lunar
masca las hierbas amargas
del elixir de la vida eterna.
Su droga sólo amarga más
mi corazón.Únicamente la brillantez
plateada pone mi cabello más blanco.
Sé que el país está devastado
por la guerra. La luz de la luna
no significa nada para los soldados
acampados en los desiertos del oeste.
Las constelaciones del otoño
están surgiendo. La brillante luz
de la luna se esparce entre la gente.
El sapo lunar nada en el río
sin ahogarse. El conejo lunar
masca las hierbas amargas
del elixir de la vida eterna.
Su droga sólo amarga más
mi corazón.Únicamente la brillantez
plateada pone mi cabello más blanco.
Sé que el país está devastado
por la guerra. La luz de la luna
no significa nada para los soldados
acampados en los desiertos del oeste.
JUAN LARREA
Juan Larrea
Bilbao, España, 13 de Marzo de 1895 -
Córdoba, Argentina, 9 de Julio de 1980
Un color lo llamaba Juan
A la memoria de Juan Gris
Bendecimos el confort de las hormigas regulares
y la noche incluso más triste que el papel absorbente
después de la muerte de la palabra
ahora que el silencio dulcemente deviene festín de pájaro
entre los granos capricho de una prisión florida
Nuestros arroyos interiores están acordes
en aplacar este molino de individuo
único convidado que nos queda
de aquello que ha partido sin pretexto hacia el invierno
Sobre un dolor de antigua pradera
las hormigas arrastran nuestras lágrimas de este a oeste
se ha ido por transparencia como las vagas promesas
de un río más bien banal
Hacía un calor de héroes mas el tiempo era pálido
Con una brizna de delicadeza y el insomnio de las lluvias
que vuelve seda el reflejo de las catedrales
agujereamos la esponja de nuestras plegarias
para borrar el juramento de luna tejido en versos
donde sus ojos amoblaron la esperanza de corrientes de aire
Porque él nos dejó su tristeza
sentada al borde del cielo como un ángel obeso
jueves, 7 de marzo de 2013
VIVIANA ABNUR
mi abuela cuidaba enfermos
cuenta
que si un hombre está por morir
deja caer la mano hacia el suelo
intenta clavar las uñas
y hasta el último segundo
hurga allí desesperado
después
cielo y tierra se funden a su palma
no se improvisa en vano dice
en ese borde
de Agosto, Alción Editora
MARCELA COLLINS
Y mañana. Y pasado. Y por el resto de los días
se va a jugar al fútbol.
( _ Cuándo te vas?)
Ellos juegan fútbol.
( _ Mañana por la tarde.)
Si no juegan, miran.
Juegan. Miran. Hablan.
(Él se va mañana por la tarde.)
No juegan. No miran.
Hablan. Hablan. Hablan.
( _ Me veías? _ Te veía.)
( _ Me viste? _ Te estuve viendo.)
Sólo fútbol. Siempre fútbol.
Fútbolfútbolfútbolfútbol.
Abrazos de abrigo a abrigo.
Lo que sucede. Lo que se evita.
Tu cara. Mis manos...
(Uhhh! Jugada peligrosa.
Cobrá penal,puta madre!)
Tus palabras me penetran. Los silencios.
Mis palabras te provocan. Las miradas.
Las palabras nos seducen. Las palabras.
(GoooOL ! ). El mundo se detuvo.
_ Es tan cerca mañana por la tarde y es tan lejos París.
(GoooOL ! ! ! ). Ahora no hablan. Aúllan.
_ No hay tren ni andén posible.
(Ganamos 2 a 0. Al entretiempo).
La ciudad paralizada.
_ Pero él se va en avión. Y yo me pierdo.
_ Despedidas más bestiales he vivido.
_ Ya sé como son las cosas.
(Olé olé olé olá... Argen...)
Ya sé como son las cosas y ya sé que yo me pierdo.
3 a 0. Los matamos. 3 a 0.
(Pero a mí cuándo me toca).
Maradooona. Maradooona.
KELLY GAVINOSER
Á b a c o
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. . . . .
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Z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z zzzzzzzzzzzzzzzzzzz . . .
(¿a be ce d ario?) (NADIE NADIE DICE:
NO
LO
SÉ.
NO LO SÉ NO LO SÉ NO LO SÉ NO LO SÉ
NO LO SÉ NO LO SÉ NO LO SÉ NO LO SÉ
NO NO NO NO NO NO NO NO NO NO NO NO
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
JORGE SANTIAGO PEREDNIK
Lo que se conoce no se conoce (FRAGMENTO)
Lo que se conoce como poesía
se asocia a veces con el contenido
Yo lo asocio con la forma
Dicen que el contenido es lo importante
y que está adentro
o detrás de la forma
Sin embargo ningún microscopio lo detecta
es una suerte de vacío
A partir de este vacío la forma nace
no para enfrentarlo
sino para refrendarlo:
el vacío del vacío
es la obra de arte
JAVIER ROBLEDO
24 de Marzo
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A
los inocentes muertos por los militares, por la guerrilla, por el ejército
inglés. Javier Robledo
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