"LUNA ENLOZADA" - APOA EN RADIO

jueves, 29 de mayo de 2014

definiciones de poesía

MARÍA MELECK VIVANCO

-No soy de los poetas que dicen aquel estilo me gusta o ese estilo es bueno porque se parece al mio. Me gustan todos los estilos pero deben cumplir con una condición: tener mis-te-rio!

ALICE MUNRO

DOLLY

(El personaje es un joven llamado Franklin que dice ser poeta)

266 -

Quien es capaz de hacerle al poeta el comentario perfecto sobre su poesía? (libro: mi vida querida)

LEONIDAS LAMBORGHINI

Uno escribe para que quede una especie de biografía en verso.

J. M. COETZEE

* no hace falta ser barbudo para escribir poesía.

(VERANO)

jueves, 22 de mayo de 2014

Janet Brof

PERSÉFONE EN MÉXICO, D.F.

Por Janet Brof

a Cacho

a Ana, su hija

a Laura, su nieta

A esta hora
él dejaría su trabajo
para despedirse de mí
montar su bicicleta
rumbo a Montessori
para raptar
a la nieta de pómulos salientes
alta dueño de los saltos
y la pregunta sorprendente.

Abuelo, abuelito,
ella alardeándolo
frente a sus compañeras
enrollando su estera
y girando a recibirlo.
A través de su abrazo
se subía a la bici
a su asiento en el manubrio.

Aceleraban, a lo largo
del Parque Hundido, costeando
alChacMool, El Hambriento
-eternamente horizontal-
abetos nuevos, sauces, azucenas,
dejando atrás a los
perros mexicanos hasta
llegar al pavimento roto. Negros junquillos
la esperaban.

Allí en un trono
de plástico y aluminio, yo alzaba
a la dueña de la ternura,
mi querida expósita de ojos negros
(después, por supuesto, desaparecía
al regresar su madre
con suave resaca de canto
a reclamar su única hija).

Aquella era la hora
de nuestro mayor deleite
cuando le dábamos de comer
en su boca de pájaro parlanchín
algunas semillas de granada
extraídas de la pulpa jugosa
a fin de retenerla
para todos los almuerzos
en una breve eternidad.

QUÉ ES LA POESÍA POR ADRIÁN SÁNCHEZ

QUÉ ES LA POESÍA

POR ADRIÁN SÁNCHEZ

Hace casi veinte años, en viaje por Bolivia, el colectivo en el que iba hizo una parada saliendo de Sucre, en una especie de almacén que había junto a la ruta. Cuando me asomé por la ventanilla, vi a una chica, una adolescente supongo.

Jamás había visto, ni volví a ver, a alguien tan sucio. Era como si hubiera pasado mucho tiempo revolcándose en el barro, y quizá también en la basura, hasta lograr ese estado en el que el barro y la basura parecían crecer de ella.

Pero tampoco había visto hasta entonces alguien tan hermoso. Aún a través de esa coraza de barro y mugre, las formas de su cuerpo y los rasgos de su cara impactaban.

De pronto abandonó su inmovilidad, se inclinó hacia la derecha, levantó apenas su vestido, y se rascó el muslo.

Después me miró.

Y justo entonces el colectivo arrancó.

Esta historia es real.
Y por lo tanto, un buen ejemplo
de lo que para mí es la poesía.

ADRIÁN SÁNCHEZ

Algunos apuñalan su corazón
hasta tres veces.

Otros abren sus venas
para vaciarse
se arrojan ante un tren
o saltan desde un puente.

Hay quienes se ahorcan
para morir bailando.

Dicen que el método elegido
surge de los motivos
que llevan a tomar la decisión.

Mi padre se metió en la cama.

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Nuestra casa nunca tuvo timbre.

Quien se acercara
buscando u ofreciendo
tenían que golpear
o aplaudir
y esperar.

Cuando salí a anunciar
la muerte de mi padre
los timbres sonaban
las puertas se abrían enseguida.

Hubo quienes lo lamentaron
y con auténtica o fingida pena
revivieron una anécdota
destacaron un gesto.

Otros no sabían
de quién les hablaba.

A esos
les contaba sobre él
alguna historia.

Una que jamás había ocurrido.

O quizá
no de esa manera.