jueves, 6 de noviembre de 2014
jueves, 30 de octubre de 2014
ALBERTO DÁVILA VÁZQUEZ (España)
Nadie
ve la lepra en el agua de los matarifes
Por eso Ella se baja las
bragas
cuando orinan los dioses
Ella
que gritaba a los bastones
demacrados en la entrepierna
Y hacía despertar en las cavernas
el magnetismo genocida de los suicidas
Ella
cuyo perfil evangélico
hizo al demonio pastor de enterradores
Ella
que destetó
el grial asexuado de la angustia
Y tapó los agujeros
en líquenes ladrones del embuste.
cuando orinan los dioses
Ella
que gritaba a los bastones
demacrados en la entrepierna
Y hacía despertar en las cavernas
el magnetismo genocida de los suicidas
Ella
cuyo perfil evangélico
hizo al demonio pastor de enterradores
Ella
que destetó
el grial asexuado de la angustia
Y tapó los agujeros
en líquenes ladrones del embuste.
......
El insomnio deja verse dos
o tres veces
por semana en los precipicios
desgastados por el vodka
Reposan los diluvios
en perversas espinas
Agresivo viento zarandea
las llaves que cuelgan la cama
Es a finales de la cirugía
de primera mañana
Dormidas bajo la ducha
rutinas del azul
se deshacen
como el azúcar
en rostros de eco sin tobillos
El límite pierde
con los arañazos en el muro
Es hora de suturar
para ahorrarse magulladuras
Extraído de
“poietikoskarpe”
JORGE CAMBIASO (Argentina)
Último viaje
El navegador de tabernas
el de los imprevistos amores,
sepultó en humo los espejos
y se alejó masticando soledades
como quién rechaza un destello.
Tenue mariposa de vino
-vaivén de sangre y cautiverio-
le caldeaba las mareas.
Rebelde
deshizo los cabos del Tiempo,
imploró clemencia
al espigón de los anhelos
y lastimados sus horizontes
con promesas de sol.
Hizo proa a los aciagos
de la honda
hondísima
Noche.
De “Celebración de los bosques y nada más que la vida” (pag. 51)
Ediciones La Luna Que 2001
Obra autografiada 2002
El navegador de tabernas
el de los imprevistos amores,
sepultó en humo los espejos
y se alejó masticando soledades
como quién rechaza un destello.
Tenue mariposa de vino
-vaivén de sangre y cautiverio-
le caldeaba las mareas.
Rebelde
deshizo los cabos del Tiempo,
imploró clemencia
al espigón de los anhelos
y lastimados sus horizontes
con promesas de sol.
Hizo proa a los aciagos
de la honda
hondísima
Noche.
De “Celebración de los bosques y nada más que la vida” (pag. 51)
Ediciones La Luna Que 2001
Obra autografiada 2002
FLAVIO CRESCENZI
Arte poética
este puño de óleos y tijeras
esta tinta de hambrunas transformada
el gozo estrellándose en el lienzo como una gran prudencia
se agitan frente al aire y aire azul son en su idioma
porque la lengua es ya palabra que mancha sus raíces
de ser cierto el ojo y su arrebato
el mundo sería un mantel de furias o dinteles
piedra inacabada que habremos de esculpir en los follajes
con una ausencia de aves provisoria
hasta que nos llueva un puente de azúcar o silencio
es en lo blanco en donde el papel se abriga
se asoma mercenario del alba con sus frases
como un dilema de astucias entrando en su coherencia
y una música de ámbar o cuchillos
a punto de confesarnos en ciernes su bravura
mirar la tarde de la letra en su apogeo
tardes de niños pecosos y en polainas
dándome ya un bullicio pueril de arroyo intacto
miel que se me antoja un suave aroma
para que el color adquiera su forma verbal definitiva
Escribir, pintar, hacer arte es sorprender la cosa en su momento metafórico.
Francisco Umbral
este puño de óleos y tijeras
esta tinta de hambrunas transformada
el gozo estrellándose en el lienzo como una gran prudencia
se agitan frente al aire y aire azul son en su idioma
porque la lengua es ya palabra que mancha sus raíces
de ser cierto el ojo y su arrebato
el mundo sería un mantel de furias o dinteles
piedra inacabada que habremos de esculpir en los follajes
con una ausencia de aves provisoria
hasta que nos llueva un puente de azúcar o silencio
es en lo blanco en donde el papel se abriga
se asoma mercenario del alba con sus frases
como un dilema de astucias entrando en su coherencia
y una música de ámbar o cuchillos
a punto de confesarnos en ciernes su bravura
mirar la tarde de la letra en su apogeo
tardes de niños pecosos y en polainas
dándome ya un bullicio pueril de arroyo intacto
miel que se me antoja un suave aroma
para que el color adquiera su forma verbal definitiva
DEFINICIONES DE POESÍA
Rafael Cadenas
señala que "la poesía siempre está en tiempos aciagos"
ISIDORO BLAINSTEIN
"Sé que la poesía conduce a la locura y que un poeta es como un cartero que corre envuelto en llamas."
EDGAR ALLAN POE
¨La melancolía es el más idóneo de los tonos poéticos".
Francis Herbert Bradley (1846-1924), filósofo
"uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión no de descubrir algo nuevo sino de recordar algo olvidado"
señala que "la poesía siempre está en tiempos aciagos"
ISIDORO BLAINSTEIN
"Sé que la poesía conduce a la locura y que un poeta es como un cartero que corre envuelto en llamas."
EDGAR ALLAN POE
¨La melancolía es el más idóneo de los tonos poéticos".
Francis Herbert Bradley (1846-1924), filósofo
"uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión no de descubrir algo nuevo sino de recordar algo olvidado"
poesía en 140 caracteres
Martín Echeverría @Echeverriapoeta España
Ser canción porque también a los invisibles nos nombra la luna
Camila Rios Armas @camilariosarmas
Todas las lunas son luna llena ante los ojos del miope
Ser canción porque también a los invisibles nos nombra la luna
Camila Rios Armas @camilariosarmas
Todas las lunas son luna llena ante los ojos del miope
J.C Méndez Guédez @mendezguedez
"De niño imaginaba que la luna no estaba allí arriba sino dentro de mí...". José María Merino
Isabela Méndez @mendezisabela VENEZUELA RADICADA EN BARCELONA
Dormirá la luna
en brazos del viento,
y en tu boca flor
dormirá mi aliento.
MIGUEL HERNÁNDEZ
A la luna venidera el mundo se vuelve a abrir
MANAEL LUNA
LÍRICA BREVE
Cae la Luna,
sube la nieve.
Vago en la neblina,
en la luz oscura.
¿Dónde está la vida?
Cae la Luna,
sube la nieve.
Vago en la neblina,
en la luz oscura.
¿Dónde está la vida?
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