CARTA FECHADA EN VIERNES, DÍA DE TRASMUTACIONES MAGICAS
En esta gris colgadura de viernes, huele a agua de lluvia
conservada en cántaro de arcilla
He acariciado la fotografía de mi madre, su collar de
vidrios, he caminado por
el patio hasta develar la razón de esta inquietud como
se descubre un párrafo asombroso.
Urge preguntarte si las manos del poeta son hermafroditas…
Mi mano masculina ama los impulsos de la mano femenina, su
exasperante ansiedad,
su olor a flores.
¿Habrá de percibir algún amante polisexuales furias y voluntades?
¿Cuántos sexos tienen las manos, los ojos, que hormona
vitaliza la filosofía?
Cuando éramos muy jóvenes el sexo era cosa de camaradas
Nuestra muerta canción nos instigó a pedir disculpas.
Hay una larga fila de mendigos aguardando a la orilla del
mar
Tengo miedo, te confieso, de formar fila en la playa
buscando en mi sombra el espejo del ser.
Toma por favor esta carta, cuando la leas, entre tu mano de
morir y tu mano de existir.
POETA DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA
PROGRAMA EMITIDO EL 28/06/2012
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