mucho más gordo/ Pensé que eras pelado/
Pensé/ que estaba/ hablando / con un señor/
Los músculos se ablandan cuando
una fotografía se hace carne y no quedan
más estrofas para improvisar.
Lágrimas que rebotan contra el piso
como pelota de tenis en un neuropsiquiátrico/
Renglones que se enferman de espuma
y quedan flotando en sol mayor/
Una autopista nos lleva de paseo a la locura
atravesando puertas hasta llegar
a la mesa sin pan.
Dos rockanroles enroscados en los pies
del cuertetero abren un surco
en la pista de baile.
Las mesas cobran vida.
Cobran fuerza.
Nitrógeno líquido en las manos.
Bombea.
Bombea las cartas hasta que el corazón
no falle.
Con alguien hay que comer.
Con alguien hay que correr.
Con alguien hay que vivir
a 4 cuadras de un busto.
Corazón de chocotorta.
Corazón de sandwich de bondiola.
Muslos apretados contra el pasamanos
mientras la hinchada grita en el colectivo,
los goles que no pudo gritar en la cancha.
Sos puto. Tan puto!!
Todo acto subversivo se convierte
en un poema.
Incluso, el capuchón mordisqueado
de la lapicera hundido
al costado de una silla.
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