Poema dedicado a Mariano Perente en noviembre 2017
El ojo del tigre
Sólo un hombre y su voluntad de sobrevivir
''El ojo del tigre''
Frank Sullivan / Jim Peterik
El poeta pugilista dista de los cobardes
se cae se levanta se tropieza se apoya para pararse
se estira se resbala y se toma del brazo de una esdrújula para volverse
a levantar
No le pongan la birome en una caja
No le corten internet
El ojo del tigre mira de pie los expedientes y expedientes en los dientes
y el protector bucal tan percudido.
cazadores de brujos / cazaciones / rocanroles
emboles en mil idiomas diferentes que no me interesa entender.
El poeta Rocky Balboa escupe algún verso en el rincón
Le pega piñas al viento
Batalla / Camina / Salta
Mueve las botas como Correcaminos
Uppercat a la carpeta de noches ensobradas en su pluma.
Usted puede campeón
hoy usted puede pegarle una trompada al destino
¡A inflar los músculos de palabras!
enfocar el diafragma del ojo de tigre
y agitar poemas en la quijada de la madrugada
Usted puede campeón
El que sigue lo escribí a partir de haber leído el poema "con s de
sola" de Mariano Parente.
La puta soledad (mayo 2016)
"La mía es
bien sola,
desde cualquier
esquina,
no tiene diagonal y
es como las putas,
libre."
(Mariano Parente)
Soledad
sola de sola
Puta soledad cuando no te quedas solo
soledad aparente
paréntesis de las horas a solas
Te besa la noche de la tarde vencida
la expresión del rostro
el hueco
aunque está repleta la cama
el baño de dudas
la sala de no estar
llenas las ganas de no tener ganas
Soledad
puta soledad
Estar con ella
con la de ayer
estar, solo estar
pero la soledad te asfixia
te rechaza
te deja solo
solo de no estar
de no existir
de tener el cuerpo vacío
de alcanzar la lágrima sin respirar
y no llega la calma y
la puta soledad te abandona
te deja solo una vez más
Poemas que leí en "Luna enlozada" el jueves 11-04-2019
Del próximo libro
Mil kilómetros
Un sólo día lejos de casa
alcanza para olvidar por un rato
el perfume de lo que fui.
Un simple aleteo de río
devuelve a mis ojos cerrados
la canción que añoraba
en la puerta del próximo aliento.
Un viaje es este preciso segundo
acumulada tierra en los pies
el jote disfrazado de cóndor
que vuela e invita a acariciar las nubes
el agua es mi balsa
la balsa mis pasos firmes.
Un comienzo no siempre trae algo nuevo
tal vez se trate de reciclar.
Dasein (ser ahí)
a Calu Soledad
Ser un hombre que cree como si fuera un niño
Ser ahí en el océano del olvido un náufrago que nada sabiendo que no
llega a destino
O tal vez llegue a un sólo posible final
¿De qué me sirve intentar explicar lo que me pasa
o lo que nos pasa
si no tiene sentido
entender?
Ser para caer en el campo del veneno arremangarse las mangas del último
intento.
Ahí y ahora.
Arrojarse
embarcarse en la caravana del que nada tiene que decir.
Finitos
Vamos a crispar a los que creen que lo manejan todo
Ser ahí en ese preciso intento de ser
entre el cielo y la tierra
entre la noche y la madrugada.
Ser ahí
Para escribir las únicas verdades que hace falta escuchar
Vivir.
Ahí es donde el tiempo se disfraza de mi.
La forma que sugiere el agua
¿Qué forma sugiere el agua?
Mientras el río corre por un lecho de piedras
un colchón contiene los golpes
Una sirena que nada en mi vuelo transparente
deja escuchar
los últimos silbidos del
paisaje
La espesura de un sentimiento
se mide con la cabeza blanda en la arena
unos pasitos más acá de la orilla
donde los pies se esconden del frío
y se toca con las manos bien abiertas
la piel permeable
el agua toma nuestra forma
Allí surge el calor en mi mejilla
tus ojos que dicen los poemas más húmedos
y resueno inundado de lágrimas para reír.
el agua que desborda sus no límites
¿Qué mar contiene más verdades que un torrente de amor?
Un lago en la 203 es la metáfora perfecta de nuestro relato
en el que las ganas se suben a la caricia de las almas
tomamos todos los puentes con piquetes de besos
mientras afuera algunos descreídos ven el guante pasar por el costado.
rugen las paredes
y tomamos la forma que sugiere el agua
De antología
Dibulla
Una balsa árbol rueda y rueda por el verde manto de agua.
Tres pelaos de lustroso marrón son Robinson Crusoe por turnos.
Tronco que se escapó de su selva / ahogó sus penas en una solitaria
playa para juntarse con el cielo en su oleaje imperceptible.
Ellos juegan a domarlo y son el paraíso de la Guajira.
Saltan al vacío de espuma y ríen / cantan / juntan estrellas.
Tres cabecitas silueteando el mar alado
Tres estrellas en mi ojota.
Un pelícano resbala y sobran las palabras.
Cuando sos río y te convertís en mar / mar en río
boca de agua que baja insolente
sobran las palabras,
no hacen falta.
¿Será que los urbanos inventamos la poesía
para matar el vacío que provoca estar lejos de la tierra?
Paterson y el
secreto
a Marcos Silber
El secreto está en una cajita de fósforos
en empezar este cuaderno
abrir un libro abierto.
Pensaba que la vida era ordenar el armario en primavera y en otoño
cambiar las naftalinas y cerrar las puertas.
Clasificar los sueños.
Hoy se que el secreto se esconde dentro de una cajita pequeña de
fósforos de cine
en un verso que nace en este cuaderno.
El poeta que sabe más por poeta que por viejo carraspea en su butaca la
noche sinfónica
la sincrónica pantalla del arte postrero
y como en una película japonesa
personaje que yo inventé
para ver juntos la de Jarmusch.
-Son solo palabras- dijo Paterson al morir su cuaderno.
eso son.
Nuevas hojas, nuevos blancos y negros, nuevos posibles mundos que contar
perderse en océanos.
El secreto está en una cajita de océanos
nadar y empezar de nuevo
Del libro "textuales vómitos"
Primavera imperfecta
Nov 2011
Las tipas lloran vetustas y manchan mi mejilla.
Piel ya húmeda por la lágrima seca de la primavera.
Las cuentas pendientes del hilo de baba del árbol caído
se pagan riendo, soñando con el imposible amor.
Violetas son las flores celestes del jacarandá dormido sobre el verde.
Un verde más inglés que un apellido falso,
más vivaz que mi sonrisa rasa de noviembre.
Las pecas del cielo cuelan rayos descoloridos,
las demasiadas flores obtienen matices de artificio
de un Sol atormentado por los dichos,
por los desconciertos que danzan en sus órbitas fueguinas,
dispersando más aludes en la galaxia desconfiada.
La luz se estaciona en las copas oscuras
disipando las frías capas de hastío.
Un violáceo tono invade las melenas de la Tierra
hamacando el aire putrefacto por el viento.
Soplido seco y transparente,
empedernido anfitrión de la estación que no fue.
Lágrimas secas
El vacío ya encontró su propio límite.
El relleno lo llenó de tristes sonidos de silencio.
Alcanzando los espasmos con el frío atiborrado de preguntas.
Mi nube lúgubre bajó otra vez.
Temblando, oliendo microparticulares destellos.
Un sondeo lento y voraz.
Este acalambrado oxígeno casi se ahoga
y es en ese sólido instante cuando las lágrimas no caen.
Ya están hartas de motivos,
aburridas por las falsas alarmas.
Largavistas
Algodón.
Bolo de algodón conformado por formas sin forma.
Visor.
Larga vista en el horizonte,
pastizal verde con verdes motas amarillas, sombras luces desaturadas.
Curvas concéntricas.
Celeste cielo verde contorno humo blanco.
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